viernes, 31 de diciembre de 2010

acuarelas de Sergio Astorga




Hace tiempo que he pedido permiso al autor para subir a mi blog alguna de sus acuarelas, me estaba costando mucho decidirme porque me atrae especialmente esa manera irreal, casi onírica, de representar lo cotidiano que tiene Sergio Astorga



He escogido también esta otra que él titula "La cita" para acompañar uno de mis poemas que igualmente habla de una cita.






EL MARTES A LAS SIETE

Deshojabas palabras adiestradas y esquivas
mientras la eternidad se derretía.

Sólo pude añadir
¿me pagas el café?
y salir desangrada hacia la vida.


Sin ti.



EM, de No recuerdo un invierno tan frío como éste

miércoles, 29 de diciembre de 2010

"La mancadura", de Berta Piñán

Cuando una abre un libro y el primer poema ya le dice tantas cosas, no puede dejar de comprarlo. Así fue con el nuevo poemario de Berta Piñán, La mancadura / El daño. En edición bilingüe asturiano/castellano.
Dejo aquí ese primer poema:


IDIOMES

En volviendo d’Alemania
compró pisu nuevu y muebles
de primera. Quería que too
fuera como enantes pero
meyor, con perres y tiempo
pa gastalo. Pero nada yera
ya lo mesmo. Cuando ella decía
güerta, los fíos repetíen
Gemüsegarten. Cuando ella decía
riu, monte, ellos pronunciaben
Flüss, Gebirge.
Cuando ella decía casa,
ellos miraben, roceanos,
pa otra parte.


IDIOMAS

Cuando volvieron de Alemania
compró un piso nuevo y muebles
de primera. Quería que todo
fuese como antes pero
mejor, con dinero y más tiempo
para gastarlo. Pero nada era
ya lo mismo. Cuando ella decía
huerta, los hijos repetían
Gemüsegarten. Cuando ella decía
rio, montaña, ellos pronunciaban
Flüss, Gebirge.
Cuando ella decía casa,
ellos miraban, desconfiados,
hacia otro lado.


Berta Piñán, de La mancadura / El daño, Ed. TREA, Gijón, 2010.

martes, 14 de diciembre de 2010

Algunos momentos de la presentación de ayer

Muchísimas gracias a todos los que me acompañásteis ayer, habéis sido capaces de transformar un frío invierno en una cálida tarde.




Con Antón García y Esther Prieto




Algunos momentos de la lectura.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Presentación en Avilés de "No recuerdo un invierno tan frío como éste"






El próximo lunes, 13 de diciembre se presentará en Avilés mi libro No recuerdo un invierno tan frío como éste. Esta vez será en el Centro de servicios Univeristarios, en la calle La Ferrería, 7 (frente a Correos. A las 20.00, y estaré acompañada por Antón García y Esther Prieto.

domingo, 5 de diciembre de 2010



ECCE HOMO (ECCE MULIER)

Qué triste fue morir de tantas muertes.
Unas lentas y oscuras
otras rápidas, duras, insolentes.

Un sinsentido que quieras convencerme
de que la Posteridad me pertenece.

No estaré aquí
cuando esa dama llegue.

EM

(No recuerdo un invierno tan frío como éste)

miércoles, 1 de diciembre de 2010

algunas fotos de ayer en Cangas

Como siempre, como en casa. Gracias a todos.











viernes, 26 de noviembre de 2010

Lectura poética en Cangas de Onís

El martes de la semana que viene volveré a Cangas de Onís a leer algunos de los poemas de mis últimos libros. Fue mi casa un tiempo y como mi casa la sigo sintiendo, por eso me apetece especialmente volver a su Casa de Cultura, un lugar donde siempre me han tratado mejor que bien.

Éste es el cartel que han editado para anunciar el acto, que organiza el Ayuntamiento de Cangas de Onís a través de su Casa de Cultura:



Será, por tanto, el martes 30 de noviembre a las 20:00, en la Casa de Cultura de Cangas de Onís.

sábado, 20 de noviembre de 2010

Presentación en Oviedo de "No recuerdo un invierno tan frío como éste"



El próximo jueves, 25 de noviembre, se presentará en la librería Trabe mi libro No recuerdo un invierno tan frío como éste, ganador en 2009 del premio de poesía Nené Losada Rico.
Será a las 19.30 en la calle Padre Buenaventura de Paredes 4, en Oviedo.
Me acompañará en esta primera presentación del libro en sociedad el escritor Antón García.

domingo, 14 de noviembre de 2010

Das tuas mãos caem palavras, de Américo Morgado

Este libro me llamó desde el estante de una librería de Lisboa. Fue su título. Quizás porque a mí también "a veces/ se me escapan las palabras de las manos".





Su autor es Américo Morgado. Aquí dejo uno de sus poemas:

A voz se cristalizou

Uma lágrima
caiu-me sorrindo
gotejando de minhas mãos.
Só duas!
tão pouco
para conter o choro
de uma lágrima,
mesmo sorrindo
é dor que corre
sem alivio.
Tantos sãos os meandros
escolhos como sargaços
em mar revolto, sem o abrigo
para o som de palabras
sem boca que as pronuncie,
a alcançar a lonjura gélida
onde a voz cristalizou
no que dizes e aí ficou.

Américo Morgado, Das tuas mãos caem palavras, Ed. Atelier, 2008.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

"No recuerdo un invierno tan frío como éste"

Aunque no sea lo más habitual, en la presentación de "Armadura de azúcar" también firmé algún ejemplar de mi próximo libro: "No recuerdo un invierno tan frío como éste", ganador del premio de poesía Nené Losada Rico en 2009 y que acaba de publicar la editorial Trabe.



Os lo presento:

domingo, 31 de octubre de 2010

Fantasía del cuerpo postrado, Luis Miguel Rabanal

Este año, el día del libro llegó a mí una pequeña joya, tanto por su contenido como por su edición. Como una joya lo he guardado para mí todo este tiempo y ahora toca lucirla un poco:



Es Fantasía del cuerpo postrado, de Luis Miguel Rabanal, editado dentro de los libros de CAMPARREDONDA, Con ilustraciones de Juan Carlos Mestre. Un auténtico placer leerlo, hojearlo e incluso tocarlo (qué le voy a hacer si el tacto es uno de mis sentidos favoritos).

Dejo aquí uno de los poemas que contiene:

XLIV

Seguro que alguien desde lejos te ama.
Asomado a su claraboya invisible y con ojos ávidos
repasa con reserva tu piel, intuyes
su calor, maldices su conducta.

Propondrá hacer con tu recuerdo
una hoguera.


Luis Miguel Rabanal.

jueves, 28 de octubre de 2010

Algunas fotos de "Armadura de azúcar" en la librería Cervantes.



Como siempre, la librería Cervantes es la mejor de las anfitrionas posibles para los libros. Muchísimas gracias por su amabilidad y su calidez. Imposible no sentirse como en casa allí.




(foto gentileza de Mª Rosa Serdio)





Gracias también a Aurelio y a todos los que me acompañásteis ayer. Me sentí gratamente arropada.





viernes, 22 de octubre de 2010

"Armadura de azúcar" en la librería Cervantes




El próximo miércoles, 27 de octubre, se presentará en la librería Cervantes de Oviedo "Armadura de azúcar". Será a las 19.30.

miércoles, 20 de octubre de 2010

Aunque tú no estás





El lunes 18 de octubre se presentó en Avilés un libro editado por la Sociedad Económica de Amigos del País de Avilés y Comarca en homenaje a Miguel Hernández, titulado " Aunque tú no estás", con la participación de textos de Natalia Menéndez, Esther García, Saúl Fernández y Esperanza Medina. La portada es de Miguel Solís Santos.

Aquí dejo uno de los poemas:

Y si soy mujer.
Y si he encontrado a veces
quien quiso hacerme nada,
hembras y varones arrugados y estériles,
tristes ladrones débiles de la fuerza de otros.

Y si soy mujer,
y me he sentido siempre como un águila,
en jaula o en montaña,
con el vientre habitado,
o los pies destacando sobre el ruido, y el mar, y los acantilados.

Soy mujer, pero podría haber sido hombre,
o león, o gaviota,
y llamarme Miguel.


Esperanza Medina

El libro se regalará a todos los asistentes al espectáculo LA CARAVANA DEL VERSO que se celebrará en La Casa de Cultura de Avilés el próximo miércoles 27 a las 20:15.



(foto tomada de La Nueva España, 19-10-2010, hecha por Ricardo Solís)

miércoles, 29 de septiembre de 2010

algunas fotos de la presentación en Avilés de "Armadura de azúcar"

Muchas gracias a todos los que me arropásteis en Valdecarzana, a los que lo hicísteis desde la distancia y sobre todo a la generosidad de Aurelio González Ovies.

Dejo algunas fotos del acto, gentileza de Marta y Jorge Iván














Se pueden ver algunas fotos más en el blog de Jorge Iván

domingo, 19 de septiembre de 2010

Presentación de "Armadura de azúcar" en Avilés



El próximo jueves, a las 19:00, presentarenos en el Palacio de Valdecarzana "Armadura de azúcar" a todos aquellos que os podáis acercar a compartir un rato con nosotros. Quiero daros las gracias de antemano y espero que disfrutéis con mi libro.

domingo, 1 de agosto de 2010

El epílogo de "Armadura..."




LA ARMADURA.

Era una niña como cualquier otra, pequeña, profundamente viva e infinitamente permeable. Su madre la llevaba al colegio todos los días, agarrada de la mano, siempre medio metro más atrás. El recorrido no era largo, ni difícil, pero los niños son así, suelen encontrar cosas maravillosas con que entretenerse en cualquier camino (lástima que perdamos esa virtud con el tiempo).
Cada mañana hacía una parada en el escaparate de la confitería, breve, porque el brazo de su madre tiraba de ella con insistencia. Llegaban tarde. Así que la visión mágica de aquel castillo de mazapán siempre era parcial, siempre descubría algo nuevo que no había llegado a ver el día antes… Pero Ella estaba allí cada día, aquella blanca armadura de azúcar, diminuta, perfecta, junto a la puerta del castillo. La niña sabía que le pertenecía, se la ponía para viajar a otras vidas, mágicas siempre. Sentía su cuerpecito encogerse hasta encajar perfectamente en el traje azucarado.
Podía verse, con su mirada maravillosa, a través del cristal desde su pequeña armadura, dura al tacto, pero delicada y vulnerable. Una sola gota de agua podía hacer un surco irreparable en aquel azúcar, una única lágrima causaría más daño que el viento o el frío. Tal vez eso fue lo que ocurrió, tal vez alguien lloró, una tarde, sobre la armadura de azúcar, porque sin saber cómo o por qué la niña fue dejando de soñar y de mirar el mundo desde aquella minúscula figura fuerte y dulce que aún no conocía las limitaciones ni los miedos.
Nunca supo muy bien cuándo ni cómo ocurrió todo, pero ahora recuerda que se sorprendió un día viendo, en vez de su castillo y su inmaculada armadura, cazuelas de barro, con brillante fabada, también de azúcar y mazapán caramelizados.



Éste es el epílogo de Armadura de azúcar. Relacionada con este epílogo ha salido hoy en el diario "La Nueva España" una entrevista un tanto loca y veraniega, con errata incluída, como tiene que ser. Las fotos del periódico se tomaron en la confiteria Vidal, encantadores y cuya repostería recomiendo. El castillo de azúcar que aparece en esta esntrada estaba en Belén (Lisboa),me pareció ver que en su torre se escondía la pequeña armadura.

miércoles, 28 de julio de 2010

Armadura de azúcar

Por fín ya lo tengo en las manos. Se hizo esperar, pero dentro de una semana estará también en las librerías. Éste es mi nuevo libro: "Armadura de azúcar" publicado por Dolmen Editorial.




FONDO DE ARMARIO

Sandalias,
traje nuevo,
un pensamiento alegre,
un imposible
oculto en el armario,
apolillando
los átomos de duelo,
las partículas
de esfuerzo innecesario
cuando quisimos ser lo que otros fueron.

Un pensamiento propio,
un paso sólo nuestro,
a veces a compás,
a veces alocado o descompuesto,
una arruga,
un deseo robado al subconsciente,
un beso que nos damos,
una sonrisa que nos merecemos,
un sombrero estrambótico que hace
que pongamos el mundo por sombrero,
un color llamativo
que ensordece
las luces donde quieren que esperemos.

El amor,
con fonemas que no entienden
de orden ni concierto,
se expanden, se separan, aterrizan
envolviéndonos juntos en un juego
que crece y se propaga
en proporción a cuánto lo ofrecemos.

No caben decepciones,
las baldas
están abarrotadas de lo que más queremos.
Un nombre -nuestro nombre-
en el primer estante,
y luego, en cada percha,
todos los nombres que nos quepan dentro.

EM

viernes, 23 de julio de 2010

poesía negra

Aunque no soy muy partidaria de las clasificaciones me gusta jugar con los conceptos.
En este caso el de "poesía negra". Al plantearme qué podía significar para mí pensé irremediablemente en los tangos. Luego me fui a autores concretos, inclasificables todos.
Ésto surgió con la invitación a participar en una lectura de poesía negra organizada por la asociación Poetas del Mundo en La Semana Negra de Gijón, en la carpa de Radio KRAS. En la lectura participaron: Xuanxo Bardivia, Carlos Rubio, Chema Rubio, Esther García, Juan José Domínguez Piris y Esperanza Medina.
Esther García lo explica en su artículo de La Nueva España



Un momento del recital, con Esther García, Xuanxo Bardibia y Chema Rubio

Dejo aquí uno de los poemas de mi lectura, aclarando que si se hubiese tratado de leer poemas de amor podría haber leído exactamente los mismos.


CRIMEN INCRUENTO

Eran tijeras.
Rojo.
Y rasgaban el tiempo
igual que aquella piel que no decía nada,
ni sangraba,
ni escondía debajo del tormento un gemido.
Eran tijeras,
o quizás un puñal,
o es posible que fueran unas palabras frías
-de amor, dicen algunos-.
Era rojo el dolor, y hielo, y lento,
lo mismo que una muerte que no llegaba nunca
regalando mentiras con el descanso eterno.

Nada hay más brutal
que un crimen de palabras incruento.

EM


Queda abierto el debate sobre la "poesía negra"




Una foto del grupo al completo. Tods ellas gentileza del poeta y cantautor colombiano Carlos Rubio.

domingo, 16 de mayo de 2010

día del libro 2010

Este año un tanto retrasada, dejo aquí constancia de lo que hemos hecho en el colegio, con los niños de 3 a 5 años, en torno al "Día del Libro"
El trabajo ha sido del alumnado, las maestras y las familias, ya que durante las semanas previas en clase leímos poemas diferentes para que los niños y las niñas escogieran su favorito, de ese poema seleccionaron su palabra preferida, que luego decoraron en casa con sus familias para pasar a exponerla el 23 de marzo.
Tengo sólo algunas fotos de los trabajos realizados, pero todos ellos han sido una auténtica maravilla de creatividad. Nos han gustado tanto que aún mantenemos la exposición.



Intentaré explicar el proceso: una vez que el niño o niña había seleccionado el poema y su palabra favorita, su maestra lo pasaba a un folio, para sustentar con un texto poético el trabajo plástico en relación a la palabra, que cada familia debía decorar como le apeteciese por el otro lado del folio que se convertía así en la cara más importante del papel.



No era necesario que el diseño fuese hecho únicamente por los niños, ellos habían trabajado ampliamente la parte poética en el colegio, ahora tenían que transmitir todo eso a sus familias.



La idea era festejar la palabra, disfrutar de ella, saber que además del significado cotidiano tiene uno poético, que nos dice siempre mucho más de lo que dice el diccionario.

Una experiencia para repetir, sin duda, que debo agradecer a todas mis compañeras, a las familias y al alumnado de Educación Infantil del Marcos del Torniello. He disfrutado tanto que me he permitido hablar de ello en uno de mis artículos.

Por supuesto, en el colegio, se han hecho muchas otras cosas esos días, interesantes también, pero contarlo todo alargaría demasiado esta entrada.

domingo, 9 de mayo de 2010

de "Armadura de azúcar"

Una imagen un tanto melancólica del jardín francés del parque de Ferrera en Avilés que tomé esta semana.





Tráeme un hilo de seda,
delgado y transparente,
enhebrado en la aguja del olvido.

Haz que sea invisible,
no es bueno que se noten las puntadas.
Dame una hebra muy fina,
que no dañe al coser el alma herida.

Busca adornos de flores,
sonrisas y esperanzas,
que cubran cicatrices y zurcidos.

Tráeme un hilo… cualquiera,
urge coser los trozos
que me quedan.

EM

martes, 27 de abril de 2010

en el colegio

Me gusta la literatura, no es un secreto, y compartir con los demás ese enturiasmo, sobre todo con los niños, ansiosos simpre por descubrir mundos nuevos. Por ese motivo disfruto tanto en ocasiones como las que me facilitan mis compañeros en el colegio invitándome a sus clases.



Esta foto es de antes de las vacaciones, y mi manera de dar las gracias al alumnado y el profesorado del Marcos del Torniello. Pilar, Severiano y yo realizábamos un tallesr de creación literaria con el alumnado de 5º, el resultado fue muy interesante.

lunes, 29 de marzo de 2010

MATERIAL DE DERRIBO, DE JOSÉ GARÉS CRESPO

Este es uno de los poemas del nuevo libro de José Garés Crespo, prologado por Hilario Barrero. He intentado subir una imagen de la portada, pero se ve que hoy la tecnología y yo no acabamos de entenderlo. Dejo el enlace a su blog para que poder visitarlo, lo de la foto lo intentaré en otro momento.


LA ESTRELLA FUGAZ

"Lo que llamamos el comienzo es a menudo el fin
y llegar a un fin es hacer un comienzo"
T.S. ELIOT



Te dirán que sólo fue un suspiro,
que nunca nadie pasó de la puerta,
que algunos murieron en el empeño,
que ni los dioses saben de la llave.
Ellos pelearon, sangraron, decenas
huyeron de la lucha, otros fueron
rehenes del amor. Puede que alguno
regentó la libertad de sus pasos.
Tratarán de consolarte. Te qieren.
Te mostrarán normas, consejos, recuerdos.
Son así, buena gente y no desean
que sufras, que llores, que vivas. Huye.
Todos fueron vencidos por el tiempo.

José Garés Crespo, de Material de derribo

lunes, 15 de marzo de 2010

MARCAPÁGINAS


No colecciono marcapáginas,
los uso,
igual que las palabras que desgasto
en llanto y beneficio
-siempre propios-
Nada hay más triste que las colecciones
acumulando polvo,
narcisistas y vanas.
Muertas siempre.

No colecciono miedos,
me asusta que me engullan si los guardo,
por eso los escondo en marcapáginas
que pierdo entre los libros
para nunca.

Igual que las palabras.

EM

martes, 9 de marzo de 2010

Mortajas, de Luis Miguel Rabanal

Y así termina el último libro (por el momento) de Luis Miguel Rabanal, Mortajas. Aunque se diga de él en la solapa de la portada: "Obra concebida y fracturada desde un principio como póstuma pero que, mira tú por dónde no hubo manera", yo me alegro de que no lo sea, porque así habrá mas. Y después de todo, las obras póstumas regalan muy poco al autor.



Esta ilustración, como las otras del libro, es de Amancio González Andrés, perfecta para el poema al que acompaña y para cerrar el libro.


Al que contempla más veces
se le cae el cabello también.
Me conoce el anestesista
y sabe de mis gustos, labios
no mutilados por el filo de la felicidad.

Nos falta la última ciruela,
los dedos que nunca van a reunir
su secreto y mi ternura.
Nos quedan tantas cosas
por hacer, el contagio de mi voz
por su silencio.

Al día siguiente nos verán sonreir
los armoniosos y los menos lúcidos.
Yo confío en la dosis exacta.
Sin mucho calor, sin despedidas.

Luis Miguel Rabanal, de Mortajas

miércoles, 24 de febrero de 2010

Guiñol

De momento éste es el poema favorito en mi aula esta semana. Nunca les pregunto qué les dice o por qué les gusta, pero cuando es así me piden que se lo escriba. Y es lo que hago, para que se lo puedan llevar a casa.


GUIÑOL

-BUENAS TARDES, PROFESOR…
(AL QUITARNOS LOS SOMBREROS
SE ESCAPAN CON UN CLAMOR
DE DESORDEN LOS JILGUEROS.)

- YO NO HE SIDO.
- YO TAMPOCO.
- ¿HABRÁ SIDO MI ALEGRÍA?
- CABALLERO, USTED ESTÁ LOCO.
- LLAME USTED A LA POLICÍA.

LLÁMELA QUE EN EL BOLSILLO
SE ME HA PARADO EL RELOJ
Y ME CANTA –CRI-CRI- EL GRILLO
DE MI –CRI-CRI- CORAZÓN.

(EN EL COLUMPIO, ADELITA
SE RÍE Y NO SÉ DE QUÉ,
NI QUÉ ME DA O QUÉ ME QUITA,
NI QUÉ, QUI, CO, CU, CA, QUE.)

Amparo Gastón y Gabriel Celaya.

domingo, 21 de febrero de 2010

El fín de semana perdido de José Luis Piquero

otro de mis regalos de Reyes...



RIMBAUD

Yo no quiero ser yo. La vida entera
la gasté en reinventarme, como un fénix doméstico.
Mefui sobreviviendo como pude.

Yo no sé quién soy yo. Tal vez la máscara
debajo de la cara. La pregunta.

Yo no pude ser yo. Y el minucioso
trabajo de vivir sin heroísmo se quedó para otros.
La verdad es la triste descripción del secreto.
No quise ser verdad. Quiero ser Nadie.

José Luis Piquero, de El fin de semana perdido

y otro de mis poemas preferidos en una entrada más antigua

jueves, 18 de febrero de 2010

de película

La mejor película de mi vida no la volveré a ver más, fue hace casi treinta años, en un cine que ya no existe. Sigue sobrecogiéndome pensar en ella, si vuelvo a verla quizás pierda esa sensación y no pienso arriesgarme.
Siento la angustia y la liberación de la última escena del "hombre elefante" cada vez que la recuerdo. Cuando al fín había conseguido su dignidad como persona decide perder la vida haciendo lo único que lo separa de la gente corriente: acostarse para dormir. No fue la historia, fue su final lo que me enganchó.
Supongo que las emociones no están en lo que vemos o en lo que leemos, están en nosotros y a mí me encanta que me pillen por sorpresa.




No sé muy bien por qué he recordado hoy esta película, hay otras muchas que me gusta volver a ver.

martes, 16 de febrero de 2010

de Carnaval

Este año no sacamos ninguno la cámara en Carnaval, así que no tengo fotos recientes. Pero tengo muchas en el baúl de los recuerdos, jeje. Éstas son de hace doce años (me acuerdo muy bien porque acababa de nacer hacía unos días mi hija pequeña)

Fue un traje muy divertido, que repetimos poco por aquello del frío habitual.


(con Juanra)



(con Marisa y Menchu)

miércoles, 10 de febrero de 2010

de Desahucio

No quedó en el sofá ninguna huella
de las tardes dormida entre tus brazos,
no están en el cajón tus calcetines,
ni tu voz escondida en los armarios.
No respiro tus besos en la almohada
ni almuerzo con tus manos.

No es justo que mi piel,
desobediente,
aún siga esperando
aquí, ansiosa, que tu piel regrese,
en un triste sofá desangelado.

EM

martes, 9 de febrero de 2010

Antonio Gamoneda


(La calle, de Botero, 2000)


Yo me callo, yo espero
hasta que mi pasión
y mi poesía y mi esperanza
sean como la que anda por la calle;
hasta que pueda ver con los ojos cerrados
el dolor que ya veo con los ojos abiertos.


Antonio Gamoneda

lunes, 8 de febrero de 2010

ocho de febrero de mil novecientos ochenta y seis

DE ANIVERSARIO




Así éramos hace exactamente veinticuatro años. Por supuesto hacía frío y llovía. Y no era lunes, estábamos de boda.

jueves, 4 de febrero de 2010

"La última vez", de Luis Miguel Rabanal

Mirar el mar con los ojos de mi hijo.
Esperar en cualquier momento el perfecto desvanecerse de las cosas y
permanecer aquí sentado mientras la vida se consume entre las uñas y
con exagerada sorna nos va marcando la hora en el reloj diminuto y
fosco la tarde.
Dejarse de bobadas.
Algún día nos costará muy caro este tiempo oscuro que hemos dejado
acontecer escribiendo palabras, palabras y palabras.
Aunque, tal vez, sea así mejor: desocuparse de todas las ruinas habidas y por haber y anotar en el negro cuaderno lo que de veras importa.
Mirar el mar con los ojos encrespados de mi hijo.


Luis Miguel Rabanal, de La última vez

domingo, 31 de enero de 2010

Catarsis

CATARSIS

Sensaciones, palabras y mentiras
se enredan en mis manos,
absurda, perpleja y dolorida
las veo entretejerse.
Atraviesan la piel
buscando lo que quieren,
no importa si protesto,
la lana con que hilvanan mis deseos
nunca me pertenece.

Me miran de reojo,
se ríen y me ofrecen
un guiño
que,
lejos de animarme,
a mí
me desconsuela.

Inútil en el papel en blanco,
las sílabas dominan,
me dejan que las lea,
tal vez que las escriba,
pero ellas,
capaces y volátiles,
me vencen,
me liberan.
me hacen revivir

-y me asesinan-.

EM

miércoles, 27 de enero de 2010

Jose Luis Rendueles

Frío. Congoxa de pallabres
que nun son a frayar milenta silencios
esguilando'l to abandonu
escaezu arriba.

Frío. Zarapicar otra vegada
contigo,enclicáu nunos versos antiguos,
onde nun te va a ver naide.

Frío. Solombra de pallabres
nunca diches, una parva entrugues
ensin respuesta, nada.

Frío. Namás queden pallabres,
pero ñacen toes frayaes,
seique, como siempres,
seique como nunca.

Jose Luis Rendueles, de Cabudañu

martes, 26 de enero de 2010

Canción tonta




Cada día les leo a mis alumnos (tienen tres años) algún poema. No los escojo para ellos, leemos alguna de esas "antologías para niños" en las que cabe todo y luego decidimos si nos gusta o no lo que he leído. Cuando les gusta un poema se lo llevan a sus casas o lo dibujan y se lo aprenden (el por qué de esta lectura diaria la contaré en otro momento, ahora sería un poco largo). Hoy me han pedido por primera vez que repita uno de los poemas de ayer, y lo han hecho llamándolo por su propio título, lo de menos es que lo haya escrito Lorca. Eso es la poesía, sin duda alguna.

CANCIÓN TONTA

Mamá,
yo quiero ser de plata.
Hijo,
tendrás mucho frío.

Mamá.
Yo quiero ser de agua.
Hijo,
tendrás mucho frío.

Mamá.
Bórdarme en tu almohada.
¡Eso sí!
¡Ahora mismo!


Federico García Lorca


¿Estaré ayudándoles a que no piensen nunca aquello de "a mí, es que la poesía no me dice nada..."? Por si acaso yo sigo experimentando.

sábado, 23 de enero de 2010

Alejandra Pizarnik

Parte de uno de mis regalos de Reyes:




CENIZAS
Hemos dicho palabras
palabras para despertar a los muertos,
palabras para hacer un fuego,
palabras donde poder sentarnos
y sonreír.

Hemos creado el sermón
del pájaro y del mar,
el sermón del agua,
el sermón del amor.

Nos hemos arrodillado
y adorado frases extensas
como el suspiro de la estrella,
frases como olas,
frases como alas.

Hemos inventado nuevos nombres
para el vino y para la risa,
para las miradas y sus terribles
caminos.

Alejandra Pizarnik, de La extracción de la piedra de locura. Otros poemas

viernes, 8 de enero de 2010

Entre apigarzos



Nené Losada Rico escribía con un fino toque de humor:

Ḷḷovía a xarros;
you, empapada,
feita una soupa,
ḷḷeguéi a casa.

Ya lo primeiro
que vi na entrada,
muertu de risa,
¡el mieu paraguas!


(Nené Losada Rico, de Entre apigarzos)

y una profunda y sencilla filosofía de la vida:

Tengo xeladas las manos
ya las ideas.

Las manos abrigándolas,
calecen

Las ideas, desnudándolas.


(Nené Losada Rico, de Entre apigarzos)


Me apetrecía empezar el año con ella, será por tanta lluvia y frío que nos acompaña.