domingo, 30 de agosto de 2009

más "Pretérito imperfecto"

II

Ella traía ausencia en las entrañas,
habitaba el silencio,
transportaba,
dormida entre sus brazos,
la llave de los sueños.
Olía a amaneceres
y arrullaba,
con los labios de hielo,
las soledades tibias que morían
siempre en algún invierno.

No podía llorar:
las mariposas
con alas de ilusión
si se humedecen
nunca emprenden el vuelo.




III

Ella era inocente,
estaba destinada a descubrir misterios,
a sumergirse en aire,
a respirar palabras,
a bucear abismos-sensaciones.

Nunca buscaba nada,
el sol se detenía a contemplarla.
Y era otoño de nuevo.

No sabía los nombres de las cosas,
pero sólo su voz,
interna y muda,
podía sin errores ni artificios
atreverse a nombrarlas.

EM


(faltan los versos que se intercalan entre los poemas, pero no acaba de gustarme verlo todo seguido, prefiero que aparezcan en una hoja ellos solos, maniática que es una)

jueves, 27 de agosto de 2009

Pretérito Imperfecto

El trabajo que presenté a las Justas Poéticas y que el Ayuntamiento de Dueñas publicó junto con el de los otros cuatro finalistas y el premio Comarca del Cerrato, lleva por título Pretérito imperfecto (nada original, ya lo sé). Son una serie de poemas enlazados por unos versos que forman un poema final.
Éste es el primero de ellos:

I


Ella no lo sabía
pero el viento
iba a dejarla sola y descuidada,
arrancándole a fuerza de susurros
los sueños y las ganas.

Ella no lo sabía todavía,
pero la brisa tibia
iba a dejar su piel abandonada,
desnudo su cabello
y para siempre
asolada y vacía
la palabra.

EM



He querido poner en este trabajo a todas aquella mujeres que conozco, que sueño, que imagino, todas esas mujeres que somos cada una de nosotras, todas ellas están en lo que escribo. Son mujeres porque yo lo soy, pero su pasado y su presente imperfectos nos son comunes a todos: hombres y mujeres.

miércoles, 26 de agosto de 2009

XLIII Justas Poéticas ciudad de Dueñas

Cada año desde hace cuarenta y tres, el quince de agosto, en Dueñas (Palencia) se celebran unas Justas nada violentas. Hace muchos años que suelo estar por allí en esas fechas pero nunca me había propuesto participar, este año lo he hecho y tengo que decir que me lo he pasado muy bien compartiendo poesía y música coral en una iglesia abarrotada de público, público que lleva sustentando un certamen poético al menos cuarenta y tres años ¡Enhorabuena a todos ellos!.
Bajo estas lineas dejo una foto del acto, gentileza de Santiago Redondo Vega, tomada por Mª Jesús Vielva



En primera fila, por la izquierda los finalistas: Restituto Núñez Cobos, Esperanza Medina, Ana Garrido Padilla, Feliciano Ramos Navarro y Santiago Redondo Vega, el alcalde, Miguel Ángel Blanco Pastor y la Botijera Mayor de Dueñas.
En la segunda fila, de negro, Carmen Quintanilla Buey, ganadora del Premio Comarcal Poesía del Cerrato, rodeada por los miembros del jurado.

La clasificación final fue la siguiente:

1º.- Ana Garrido Padilla, Aún tiembla la esperanza.
2º.- Esperanza Medina Martínez, Pretérito imperfecto
3º.- Santiago Redondo Vega, Boceto para un poema triste.
4º.- Feliciano Ramos Navarro,Fue la razón de ser y... fue el caballo.
5º.- Restituto Núñez Cobos, El marfil de las estrellas
Premio Comarcal Poesía del Cerrato: Carmen Quintanilla, Tres pausas en el recuerdo.

También pudimos disfrutar de la actuación de la coral CASTILLA VIEJA. Una tarde agradable, sin duda, de la que se hicieron eco algunos diarios, aunque no todo lo fielmente que cabría desear.

Diario palentino
El Norte de Castilla

viernes, 14 de agosto de 2009

Hebe Solves




UNA MÁS, UNA MISMA
(2006)

-Vos, mamá ¿por qué no trabajás
de vendedora de café?
-No, yo a la cancha no voy
detrás de una moneda
que desprenda el estadio
al ritmo de los goles.
No soy mesera, cafetera, moza
ni bajo la cortina metálica del bar
para beber el resto de las copas
a solas. Soy un ama de casa.
una más, una misma.

Pude haber sido una poeta
profesional/confesional/neo-barroca/
experimental/existencial/neo-romántica/social
suicida/iluminada/conceptual/espiritual.
Y preferí ser una más,
oscura, pensando cosas
mientras se quema la comida.

Surcos/arrugas producidas
por maquilladoras sutiles
me atacan
y soy siempre la misma, una más.
Digo que es el mapa de mi piel,
la memoria del mundo
que tuve y que no tuve.
Pero… ¿qué pasa conmigo?
_
Pude ser la mujer de un líder,
la pareja periodística
del noticiero de tv o de radio
(“A ver… ¿qué temperatura tenemos hoy?”).
Pude ser la compañera
de un revolucionario,
la esposa de un médico exitoso,
la novia del masajista
o la alumna dilecta de un políglota.
Pero soy una más, una misma.

Soy una más, y a veces, una misma.
Olvido la cartera en el rellano
de la escalera, pierdo el tren,
bajo del colectivo
quizá en otra parada.
Cuento y recuento las bolsas de basura
en la calle, para ser una más
y camino en zig zag.

Olvido
los nombres de la gente,
sin llegar a loca/monja/puta/mendiga:
la que duerme en una cama de cartón
no soy su misma, no. La nombro
solamente.

Pero desato una granada
de recuerdos cuando me piden
documentos.
Mi identidad se fuga en los caminos
de las que fui y siguen siendo
sin mí.

Soy una más, soy una misma.
Me entrego a la memoria de los otros
y al olvido.
Hijos, amantes, nietas, nietos y maridos:
como todas las mujeres –mis amigas-
soy “el amor que mueve el mundo”
de pañales, alcanfor, serrallos,
perfumes, pan y vino.

Soy una más, soy una misma.
Igual pero distinta,
la escultora que clava
espátulas de luz
para tajear la sombra.
(Me exalto, me defiendo, soy la otra, ¿me reivindico?)
Sí. Soy una cada vez, una vez más.
Soy una misma.


Hebe Solves (1935-2009)

lunes, 10 de agosto de 2009

Fernando Pessoa

¿Cómo resistirse a la tentación de esa silla vacía?




"AUTOPSICOGRAFIA" (1932)


O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.


E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.


E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração.


Fernando Pessoa