cosas de niños

He descubierto este enlace donde aparece el cuento que había hecho con mis alumnos el curso pasado (Jugando con la luna), lo enviamos al concurso escolar "Cuentos y leyendas para el desarrollo de situaciones de aprendizaje" y fue uno de los ganadores. Se puede ver más del cuento calcando sobre la imagen que aparece en la página web del certamen.

No somos de película

Somos el desencuentro,
el paisaje de fondo
de una historia que nunca hacemos nuestra.
Somos las tomas falsas en el cine,
espectadores siempre de ese sueño
que nos esquiva el lunes
nos regatea el martes
nos llena de cosquillas el resto de semana,
pero se desvanece.
Somos ganas y miedos,
y somos decepciones.

Pero seguimos vivos.
auténticos y vivos,
vulgares pero vivos,
y a veces –ciertas veces-
paramos un segundo
y nos reconocemos.

EM

Roger Wolf

Ayer, en el Aula de las metáforas de Grao (lo siento, pero me cuesta poner "Grado") nos leyó sus textos Roger Wolf, algunos de ellos inéditos. Transcribiré aquí uno de ellos.
Me parece que dedicar un espacio significativo y permanente a la poesía es un gran acierto por parte del ayuntamiento moscón. Por supuesto también de su director Leopoldo Sanchez Torre, de Fernando Beltrán y el resto de los poetas que de una u otra manera han apoyado esta iniciativa. ¡Ojalá cunda el ejemplo!



(siento no tener una foto del acto, pero ésta es la única que pude encontrar navegando por internet)


VIDAS IMAGINARIAS

Una chica sola, a lo lejos,
en la calle. Sé que es guapa;
mi olfato visual es infalible.
Podría coger los prismáticos
y mirarla más de cerca.
Pero no estoy para actividades
hitchcockianas esta tarde.
Al margen de que solas no están nunca.
No hay chicas guapas solas.
Eso sólo pasa en las películas.
De hecho, si esto fuera una película, yo bajaría,
seguiría a esa chica, la abordaría,
y muy pronto habría florecido entre nosotros
un bello romance, o por lo menos
una excitante historia de cama
(que es al fin y al cabo lo que importa).
Pero eso son películas. Todo mentira.
Como esta inútil vida imaginaria
de quien se dedica a mirar por las ventanas.

Róger Wolfe (inédito)

también de "Pretérito imperfecto"

V

Ella conocía otros aromas,
mundanos e imperfectos,
pero amarraba
con un lazo de piel junto a su cara
el de unas manos sólo,
mudas de voz,
políglotas de tacto,
vacías de inútiles palabras

EM

El elogio que no elogia, pero conmueve

Ésta es una parte del diario del proxeneta que el escritor Luis Miguel Rabanal humaniza (y poetiza, lo que puede parecer el más difícil todavía) en su libro Elogio del proxeneta, publicado por Ediciones Escalera:

"La hora más ridícula y aburrida, las cinco de la tarde. nada, ningún ruido con que celebrar el tedio, ninguna de las pequeñas porque duermen hoy en sus domicilios, sin que les sirva de precedente bobo, las profusiones de carmín y mal esperma. Nada tiene prisa, ni el Tissot se atreve a adelantar su malgastado tiempo. Todo aquí, en mi memoria, y he de sonsacarme proezas extraviadas, o no, agruparlas en hileras curvilíneas de palabras, encontrar en ellas otra edad y gritar en casa, solo, a solas con mi traje de faena y, si cabe, llorar inmensamente, como Betty sabe hacerlo. Se me ocurre pensar en Goyo, aquel amigo que nunca más volví a ver apoltronado en los pupitres de la escuela. Puedo fácilmente imaginármelo, subido a algún tejado porque, seguro, un día u otro se arrojará a la calle. Él era así, burro y tenaz y decidido, y nos proponía en broma que habría que dar un escarmiento a las mujeres de la localidad para luego poder emborracharse. Era pura dialéctica. Le llamábamos Goyo el Mantecas, por sus masturbaciones magistrales, por su habilidad en el manejo de la cacharra a doble mano. A veces le teníamos envidia: tanto no aguantábamos. Era un niño triste…"

Para saber algo más:
La crónica de León
La voz de Avilés




Ilustración que Mik Baro hace para de uno de los personajes de Luis Miguel Rabanal, se pueden ver más en su blog

más "Pretérito imperfecto"

II

Ella traía ausencia en las entrañas,
habitaba el silencio,
transportaba,
dormida entre sus brazos,
la llave de los sueños.
Olía a amaneceres
y arrullaba,
con los labios de hielo,
las soledades tibias que morían
siempre en algún invierno.

No podía llorar:
las mariposas
con alas de ilusión
si se humedecen
nunca emprenden el vuelo.




III

Ella era inocente,
estaba destinada a descubrir misterios,
a sumergirse en aire,
a respirar palabras,
a bucear abismos-sensaciones.

Nunca buscaba nada,
el sol se detenía a contemplarla.
Y era otoño de nuevo.

No sabía los nombres de las cosas,
pero sólo su voz,
interna y muda,
podía sin errores ni artificios
atreverse a nombrarlas.

EM


(faltan los versos que se intercalan entre los poemas, pero no acaba de gustarme verlo todo seguido, prefiero que aparezcan en una hoja ellos solos, maniática que es una)

Pretérito Imperfecto

El trabajo que presenté a las Justas Poéticas y que el Ayuntamiento de Dueñas publicó junto con el de los otros cuatro finalistas y el premio Comarca del Cerrato, lleva por título Pretérito imperfecto (nada original, ya lo sé). Son una serie de poemas enlazados por unos versos que forman un poema final.
Éste es el primero de ellos:

I


Ella no lo sabía
pero el viento
iba a dejarla sola y descuidada,
arrancándole a fuerza de susurros
los sueños y las ganas.

Ella no lo sabía todavía,
pero la brisa tibia
iba a dejar su piel abandonada,
desnudo su cabello
y para siempre
asolada y vacía
la palabra.

EM



He querido poner en este trabajo a todas aquella mujeres que conozco, que sueño, que imagino, todas esas mujeres que somos cada una de nosotras, todas ellas están en lo que escribo. Son mujeres porque yo lo soy, pero su pasado y su presente imperfectos nos son comunes a todos: hombres y mujeres.