Y tú.
Y yo,
que no tengo ya nada que decir,
que no encuentro el modo o la manera
de soñar esta vida hasta el final.
Y tú,
que no estás.
Y yo,
que si estoy no me conozco,
que me asusto si despierto
y descubro que la vida
ni me mira,
ni recuerda mi nombre,
ni se queda dormida en mis cajones,
bajo aquel pañuelo verde,
que, por cierto,
hace tiempo que no logro encontrar.

(de Escrito con la a...)

Nulidad

NULIDAD


Nada dijo de mi,
nada merece
un vuelo del papel con el que mancho
algunas tardes lentas
la mentira fugaz y complaciente
que se deja bordar con hilo viejo
por manos de juguete.

Nadie dijo de mi
-ni lo hará nunca-
las palabras que oscuras obedecen
al aliento grapado entre los labios,
al latido que empuja en la garganta
la piel que ya no puede contenerse.

Sólo sombras ridículas, distantes
del pie que las aprieta torpemente
con deseo hacia el suelo
y se desgasta
ignorando que al fin se desvanecen.


Nada me pertenece.

No quiero pensamientos,
ni ilusiones,
ni sueños, ni poemas.

No quiero imaginar,
ni desear,
ni hablar dormida,
ni soñar despierta.

No quiero beber versos,
comer letras,
no quiero respirar
ensoñaciones.
No quiero estar tan lejos
y tan cerca.


Sólo quiero,
mi amor,
hora y media de certeza.


(de Escrito con la a...)

PRESENTE SIN FUTURO


Hay granitos de sal entre las notas
de aquella melodía que olvidamos,
hay espacios vacíos en los libros
que tanto nos gustaron,
hay extraños paréntesis de ausencia
entre las baldas de la estantería,
hay mañanas,
futuros,
porvenires…
perdidos para siempre en el pasado.


Hay presentes salados y agridulces
eternos, lastimosos. Humillados.

Fotos y palabras

Por si alguien aún se preguntaba si vale más la imagen o la palabra...





Nuria puso la fuerza en esta imagen, a la que cuesta dejar de mirar, retadora a pesar del interruptor que pretende controlarla. (Todas sus fotos tienen esa fuerza, merece la pena no perdérselas, ni los textos que las acompañan, es un encuentro único, por lo efímero, entre imagen y palabra).
Yo puse unas palabras, ya escritas, que también miran de frente, sumisas y retadoras.


CARTA ABIERTA

Dime que me calle
y yo,
que no pretendo otra cosa que tus ojos
enmudeceré dócil,
olvidaré los signos de las letras,
esconderé los lápices,
dedicaré mis manos a tareas
finitas, cotidianas…

Pero dime que vuele y te recree,
que preñe la palabra
de susurros, cosquillas, sensaciones…
de promesas, de lágrimas,
y dejaré
vacía mi despensa,
solitaria mi casa,
para que quepan dentro, sonrientes,
los nombres de los hombres
a los que nadie llama.

No sé cómo nombrarte,
pero sé que me escuchas,
que me hablas…
(situado justo frente a estas palabras).



Esperanza Medina

Exposición fotográfica de Nuria Pozas

Ayer estuvimos en la exposición fotográfica de Nuria Pozas, ANTIGONE, con textos del grupo literario Creactiva.

“ANTIGONE” es una serie formada por fotografías en blanco y negro que muestran en primer plano el retrato de diferentes mujeres de edades comprendidas entre los 14 y 65 años, con un nexo temático común: comunicar mediante una expresión el concepto “antigone”, la esencia femenina en contra de limites, imposiciones, tabúes, prejuicios, leyes y prohibiciones a lo largo de toda la historia.
En esta ocasión la artista arropará sus fotografías con poemas del Grupo Literario Creactiva www.grupocreactiva.com, colectivo literario de nueva creación en Avilés, que colabora en este proyecto transformando la imagen en palabra. 10 poemas de 5 poetas avilesinos (Esperanza Medina, Natalia Menéndez, Ana Ruiz, Fátima Fernández y Aurelio G. Ovies) que, junto con la obra fotográfica de Nuria Pozas, (www.nuriapozas.com) nos ofrecen la enriquecedora visión del arte fotográfico unido a la palabra.

Es un primer abrazo entre la imagen y la palabra que se prolongará en futuros proyectos. Como recuerdo una foto de algunos de los que nos pudimos acercar ayer a la inauguración. La exposición sigue abierta hasta el día 31 de enero.

En la foto, de izquierda a derecha: Fátima Fernández, Esperanza Medina, Mª José Rosete, Nuria Pozas, Natalia Menéndez y Ana Ruiz

Escribo
para poner en su sitio cada cosa:
el llanto en el papel secante,
la mirada
en la última calle que cruzamos juntos,
la risa
en el viento que la esparce,
la vida
aleteando curiosa sobre el lápiz,
el miedo
libre en la tinta para que se escape,
la soledad
dictándome al oído sonriente,
y a mi
perdida y encontrada
(confundida y buscando)
Viva al fin,
viva en cada sílaba que
escribo.
Viva
en cada sílaba que callo.

(de Escrito con la a...)

Hoy plancho
-por ver si los estiro-
los escasos recuerdos que me quedan
de aquella vida tibia, luminosa,
que se me va olvidando,
arrinconada,
entre la ropa vieja.

Ya no he sabido hacer más la colada,
se me llenan las ganas de tristeza,
se empapan de derrota
-antes de lluvia-
las prendas que conservo
de tu ausencia.

Hoy plancho
- es por pasar el rato-
y almidono, como si fuera fiesta,
las ansias de vivir, las ilusiones,
quizás algunos versos,
mis quimeras…
pero es inútil, la plancha aún está fría,
la arruga de mi alma me encadena.

de trenes y de ausencias

AL DUEÑO DE LOS TRENES DE MI INFANCIA: MI PADRE.
Viajábamos en tren
(la catenaria fue siempre una palabra misteriosa),
dominabas el mundo de mi infancia,
las vías, los andenes y las máquinas:
inglesas, japonesas,
el mito de las que no pudieron
subir de nuevo el puerto…
¿Caducan los recuerdos?
-no lo sé-
las lágrimas, compruebo, no caducan.

¡En qué orfandad la muerte traicionera
me viene acomodando!
Me acecha tan de cerca
que, a veces,
puedo sentir su aliento a mi lado.

Tal vez la catenaria redentora
me encarrile de nuevo
y vuelvas a ponerme una moneda
-en la vía-
al paso de algún tren de pasajeros.

por el valle... el tren de cercanías (¡tan lejos!)

CERCANÍAS ( Cristina Peri Rossi )

No necesito ir muy lejos

para soñar

Un tren de cercanías me basta

Unas vías herrumbrosas que corren

al borde del mar

y ya me siento en otro mundo

Mi ignorancia de la nomenclatura

me permite bautizar con otros nombres

Mi ajenidad

-soy la extranjera, la de paso-

es la ciudadanía universal de los sueños

( Cristina Peri Rossi, de Estado de exilio )

"El abrazo", de Gustav Klimt

Tu cuello es un imán para mis brazos,
estériles
si no anidan en tu nuca,
autómatas dolientes de rutina,
secuestrados del tiempo y del espacio
en el que tú dominas.

Mis brazos
olvidaron esos nombres
que nombran los objetos y las cosas,
sólo un nombre comprenden,
y es el tuyo,
… único que no nombran.

Rodean,
bloquean,
aprisionan
la nada que resume la materia,
aquella
que no es nada
si en ti no se recrea.

Me gusta contar cuentos... éste es para Elisa

PARA ELISA...


En un país lejano
vivía una princesa,
con sueños en los ojos
y en las manos promesas.

Tenía un arco iris
a la puerta de casa,
del que colgaban flores,
estrellas, albahaca...

La pequeña princesa,
torpe, frágil, hermosa,
se pinchó en una mano
recogiendo una rosa.

Las lágrimas rodaban
por su piel de alabastro,
saladas e insolentes,
corrían a sus labios.

Los colores, hermanos
de aquella niña buena,
bajaron uno a uno
a consolar su pena.

Las flores, las estrellas,
incluso la albahaca,
se descolgaron dulces
para lavar su cara.

Pero llegó el milagro
“curatodo-dolores”:
un beso en aquel dedo
que la rosa pinchara.

La madre y la princesa,
cogidas de la mano,
buscaron margaritas,
e hicieron dos guirnaldas.

(que la acompañe en esta noche de Reyes)

desde "La Campa" de LLaranes, años 80

Cuando Natalia Menéndez utiliza las palabras recrea laberintos de metáforas por los que me gusta transitar, a veces en un tiempo que, sin saberlo, compartimos.




El paisaje impreciso de mi infancia
construye monstruos de acero colmados de tiempo.
Regresa el perfil de gasómetros
de dos tonalidades ya desgastadas,
que eran colosales titanes derribados por un ilustre guerrero.
Entre cortinas de raso se despide el aguacero.
Se abre la ventana de la memoria, esa a la que apenas llego de puntillas,
Un ojo centinela que observa el patio del colegio,
por entonces amparo de los infantes
y que ahora con nostalgia traza
el débil recuerdo de caprichos de dulces, juegos de niños
y flores silvestres ya deshojadas.
El humo acostumbrado de la fábrica
escribe los nombres de aquellos que crecimos allí,
estrépito de risas inocentes que anidan en el recuerdo
como aves cuyos latidos regresan año tras año
con su vuelo rasante que anuncia lluvias.
La casa donde crecí ya no huele a aceite caliente y a sales de baño.
Lo que queda de esa niña es más incierto
que atrapar a una sombra.

(Natalia Menéndez, de Las virtudes cardinales)

Unos labios húmedos
y cálidos
depositan un beso al infinito,
y el infinito tiembla,
y su piel, nebulosa,
sacude a las estrellas
y cada una de ellas, juguetona,
le lanza un beso al mar que está más cerca,
y cada gota de agua se revuelve
y corre hasta la arena,
allí duerme tu piel, ajena a todo,
tibia, lejana y seca...
y el beso,
el beso mío dado al aire,
la toca y la despierta.

Recordatorio...

El poeta quiere ser águila.

El águila no quiere ser poeta.

Gloria Fuertes

SONATA ( Guillermo del Pozo)

Apoyado en la barra de las palabras
apuro las últimas gotas de un verso
inacabado.
Consonantes, pronombres y adverbios
quizás de lugar, modo, cantidad de amor
que se desvanece en la sombra nocturna.

¿Cómo olvidar la suavidad de tus tildes?


Aquellos puntos suspensivos aún permanecen
En el cuarto trastero para cuando vuelva.

Apoyado en la barra de las palabras
busco unas rimas en los bolsillos
para echarlas a la máquina y que suene
la canción que–un día-construimos.

¿Cómo olvidar la metáfora de su espalda?

Bailo-solo-esperando que vuelva
Envuelta en poesía y olivos.


( de Segundos fuera )