poesía negra

Aunque no soy muy partidaria de las clasificaciones me gusta jugar con los conceptos.
En este caso el de "poesía negra". Al plantearme qué podía significar para mí pensé irremediablemente en los tangos. Luego me fui a autores concretos, inclasificables todos.
Ésto surgió con la invitación a participar en una lectura de poesía negra organizada por la asociación Poetas del Mundo en La Semana Negra de Gijón, en la carpa de Radio KRAS. En la lectura participaron: Xuanxo Bardivia, Carlos Rubio, Chema Rubio, Esther García, Juan José Domínguez Piris y Esperanza Medina.
Esther García lo explica en su artículo de La Nueva España



Un momento del recital, con Esther García, Xuanxo Bardibia y Chema Rubio

Dejo aquí uno de los poemas de mi lectura, aclarando que si se hubiese tratado de leer poemas de amor podría haber leído exactamente los mismos.


CRIMEN INCRUENTO

Eran tijeras.
Rojo.
Y rasgaban el tiempo
igual que aquella piel que no decía nada,
ni sangraba,
ni escondía debajo del tormento un gemido.
Eran tijeras,
o quizás un puñal,
o es posible que fueran unas palabras frías
-de amor, dicen algunos-.
Era rojo el dolor, y hielo, y lento,
lo mismo que una muerte que no llegaba nunca
regalando mentiras con el descanso eterno.

Nada hay más brutal
que un crimen de palabras incruento.

EM


Queda abierto el debate sobre la "poesía negra"




Una foto del grupo al completo. Tods ellas gentileza del poeta y cantautor colombiano Carlos Rubio.

día del libro 2010

Este año un tanto retrasada, dejo aquí constancia de lo que hemos hecho en el colegio, con los niños de 3 a 5 años, en torno al "Día del Libro"
El trabajo ha sido del alumnado, las maestras y las familias, ya que durante las semanas previas en clase leímos poemas diferentes para que los niños y las niñas escogieran su favorito, de ese poema seleccionaron su palabra preferida, que luego decoraron en casa con sus familias para pasar a exponerla el 23 de marzo.
Tengo sólo algunas fotos de los trabajos realizados, pero todos ellos han sido una auténtica maravilla de creatividad. Nos han gustado tanto que aún mantenemos la exposición.



Intentaré explicar el proceso: una vez que el niño o niña había seleccionado el poema y su palabra favorita, su maestra lo pasaba a un folio, para sustentar con un texto poético el trabajo plástico en relación a la palabra, que cada familia debía decorar como le apeteciese por el otro lado del folio que se convertía así en la cara más importante del papel.



No era necesario que el diseño fuese hecho únicamente por los niños, ellos habían trabajado ampliamente la parte poética en el colegio, ahora tenían que transmitir todo eso a sus familias.



La idea era festejar la palabra, disfrutar de ella, saber que además del significado cotidiano tiene uno poético, que nos dice siempre mucho más de lo que dice el diccionario.

Una experiencia para repetir, sin duda, que debo agradecer a todas mis compañeras, a las familias y al alumnado de Educación Infantil del Marcos del Torniello. He disfrutado tanto que me he permitido hablar de ello en uno de mis artículos.

Por supuesto, en el colegio, se han hecho muchas otras cosas esos días, interesantes también, pero contarlo todo alargaría demasiado esta entrada.

de "Armadura de azúcar"

Una imagen un tanto melancólica del jardín francés del parque de Ferrera en Avilés que tomé esta semana.





Tráeme un hilo de seda,
delgado y transparente,
enhebrado en la aguja del olvido.

Haz que sea invisible,
no es bueno que se noten las puntadas.
Dame una hebra muy fina,
que no dañe al coser el alma herida.

Busca adornos de flores,
sonrisas y esperanzas,
que cubran cicatrices y zurcidos.

Tráeme un hilo… cualquiera,
urge coser los trozos
que me quedan.

EM

en el colegio

Me gusta la literatura, no es un secreto, y compartir con los demás ese enturiasmo, sobre todo con los niños, ansiosos simpre por descubrir mundos nuevos. Por ese motivo disfruto tanto en ocasiones como las que me facilitan mis compañeros en el colegio invitándome a sus clases.



Esta foto es de antes de las vacaciones, y mi manera de dar las gracias al alumnado y el profesorado del Marcos del Torniello. Pilar, Severiano y yo realizábamos un tallesr de creación literaria con el alumnado de 5º, el resultado fue muy interesante.

MATERIAL DE DERRIBO, DE JOSÉ GARÉS CRESPO

Este es uno de los poemas del nuevo libro de José Garés Crespo, prologado por Hilario Barrero. He intentado subir una imagen de la portada, pero se ve que hoy la tecnología y yo no acabamos de entenderlo. Dejo el enlace a su blog para que poder visitarlo, lo de la foto lo intentaré en otro momento.


LA ESTRELLA FUGAZ

"Lo que llamamos el comienzo es a menudo el fin
y llegar a un fin es hacer un comienzo"
T.S. ELIOT



Te dirán que sólo fue un suspiro,
que nunca nadie pasó de la puerta,
que algunos murieron en el empeño,
que ni los dioses saben de la llave.
Ellos pelearon, sangraron, decenas
huyeron de la lucha, otros fueron
rehenes del amor. Puede que alguno
regentó la libertad de sus pasos.
Tratarán de consolarte. Te qieren.
Te mostrarán normas, consejos, recuerdos.
Son así, buena gente y no desean
que sufras, que llores, que vivas. Huye.
Todos fueron vencidos por el tiempo.

José Garés Crespo, de Material de derribo

MARCAPÁGINAS


No colecciono marcapáginas,
los uso,
igual que las palabras que desgasto
en llanto y beneficio
-siempre propios-
Nada hay más triste que las colecciones
acumulando polvo,
narcisistas y vanas.
Muertas siempre.

No colecciono miedos,
me asusta que me engullan si los guardo,
por eso los escondo en marcapáginas
que pierdo entre los libros
para nunca.

Igual que las palabras.

EM

Mortajas, de Luis Miguel Rabanal

Y así termina el último libro (por el momento) de Luis Miguel Rabanal, Mortajas. Aunque se diga de él en la solapa de la portada: "Obra concebida y fracturada desde un principio como póstuma pero que, mira tú por dónde no hubo manera", yo me alegro de que no lo sea, porque así habrá mas. Y después de todo, las obras póstumas regalan muy poco al autor.



Esta ilustración, como las otras del libro, es de Amancio González Andrés, perfecta para el poema al que acompaña y para cerrar el libro.


Al que contempla más veces
se le cae el cabello también.
Me conoce el anestesista
y sabe de mis gustos, labios
no mutilados por el filo de la felicidad.

Nos falta la última ciruela,
los dedos que nunca van a reunir
su secreto y mi ternura.
Nos quedan tantas cosas
por hacer, el contagio de mi voz
por su silencio.

Al día siguiente nos verán sonreir
los armoniosos y los menos lúcidos.
Yo confío en la dosis exacta.
Sin mucho calor, sin despedidas.

Luis Miguel Rabanal, de Mortajas