Esperanza Medina

Mª José Fraga

2011-11-24T18:45:00.007+01:00

Cuando comencé a relacionarme con la poesía de Mª José Fraga pensé que no la conocía, eso no dejó de hacer que me emocionara profundamente con alguno de sus poemas.
Más tarde, por alguna de esas extrañas conexiones de la memoria, vino a mí, formando parte de la lista de mis compañeros de clase en la universidad, un nombre: el de Mª José Fraga.
Encantada, de verdad, de conocerla. Espero que volvamos a vernos.
De momento aquí dejo alguno de los poemas de su último libro: Han a ser cinza..., editado por la Academia de la LLingua Asturiana, Secretaría Llingüística del Navia-Eo, Oviedo, 2010.

MAZCUNTANDO

Ventioito del sete del sesenta y dous
seis del tres del dous mil sete
Nacional seiscientos trenta y cuatro
corenta y cuatro anos, sete meses, seis días
veinticinco anos xuntos
un dolor infinito

y para de cuntar.

A muyer que quería ser río
nun buscaba outra cousa: el abandono
de dixarse llear igual qu'esbaran
as gotas de sudor como monedas,
os días da semana, os pétalos da flor
esgarecida.

Deixarse ir sin resistencia,
sin dolo nin fraterna,
-pensaba-
pés siguindo armonías que nun mancan
ou fotogramas col sou ritmo
de cada día.
Subir pra enhalar ceibe
como os globos-chincheta
escapando das festas.

Á muyer que quería ser río
valíaye tamén ser herba alta,
roupa tendida
ou cana de salgueiro.

Peró a súa sorte
era acoudiyar sin pousadoiro.

Mª José Fraga Suárez, de Han a ser cinza...

"El cielo de las cosas", de Pelayo Fueyo

2011-11-17T23:00:00.005+01:00

El pasado 3 de noviembre asistí a la presentación en Oviedo del último libro de Pelayo Fueyo, "El cielo de las cosas".

Estos son algunos de los poemas que leyó en la presentación:

La tapia

Hay un hueco en la tapia
que no escalé de niño.
Sólo se ve un manzano
con frutos inmaduros.
No me alzaré. Presiento
que el dueño, al otro lado,
está esculpiendo el friso
que narra mi nostalgia.

Mi muñeco

Mi muñeco sonríe cada vez que descubro
una arruga en mi rostro. acaso se le olvida
que en su carne de broma se eterniza mi infancia,
y, si aún sobrevive, esporque mi nostalgia
tras su burla desplaza el cielo de las cosas.

Pelayo Fueyo, "El cielo de las cosas", colección "La mala letra" de la Ed. KRK

"La luz usada", de Alberto Vega

2011-11-13T22:32:00.009+01:00

No hace mucho que tengo este libro, sus poemas siempre son reveladores, como los dos que siguen:

Es probable

que buscando bajo el escritorio

reúna las letras de mi nuevo abecedario.

Tal vez en el fondo

del baso largo de gin con agua tónica

o en la página cien de los libros más cercanos,

aquellos que al abrirlos cada día

crecen al ritmo de mi propia historia.

Quizás ni estén en este cuarto, han de traer

el aroma cabal de lo que ya no es

o el presagio futuro de lo que aún no ha sido.

Unas palabras, encontrar tan sólo unas palabras

y dirigirlas a todos y a cualquiera.

Pero de uno en uno: irrepetibles y secretas.

(quizás un corazón recoja lluvia)

Cerca de mi ventana

el invierno de nuevo, el gris invierno,

desdibuja las calles con lápices de agua.

Camino entre galaxias de fonemas

como huyendo hacia el Norte.

Y constato que el calor de las palabras

a veces se nos niega,

quizás porque no hay nada que expresar

que no sea este estado de embriaguez melancólica.

este sentirse solo en un instante

en que el invierno de nuevo, el gris invierno,

tiende puentes azules al recuerdo.

(la sangre, como flojo coñac, dentro de mí)

(de "La luz usada", Alberto Vega)

He encontrado también este enlace de PANDIELLAYOCIO con más poemas de Alberto Vega.

2011-11-06T22:10:00.000+01:00

La poesía va ganando espacios, también le pertenecen los bares.

En el blog de Sergio S Taboada, Callejón expresión, se puede ver un resumen de la sesión poética del pasado viernes 4 de octubre en el bar Padul.

Para todos los públicos.

2011-10-29T10:28:00.000+02:00

Alba González Sanz

2011-10-12T20:47:00.003+02:00

Este libro me llegó como regalo de cumpleaños. Es la ópera prima de Alba González Sanz, ganadora además del XI Premio "Gloria Fuertes" de Poesía Joven. Me apetecía mucho tenerlo.

Te dije en tu ausencia cuido de Madrid
pero esta puta ciudad no me necesita
y tú
no me miras despierto
mientras duermo.

Alba González Sanz, de "Apuntes de espera"

"Seronda temprana"

2011-09-25T19:41:00.005+02:00

Hace poco ha vuelto a mí este libro, lo tenía un tanto olvidado porque hace casi treinta años que se publicó. Es la primera antología en la que aparece uno de mis poemas. Hay mucchos más nombres en ella, reconozco en una primera pasada el de Adolfo Camilo Díaz. La imagen de la portada es de Laura Antolín.

Se titula "Seronda temprana" y era el premio a los finalistas de un concurso litarario que el I.N.B. Mixto "Benedicto Nieto" celebro durante algunos años para alumnos de los Institutos de Bachillerato de Asturias.

Una auténtica joya, por lo que significa de esfuerzo de los organizadores, por el análisis que se hace en él y por el que podemos hacer desde la perspectiva actual de los adolescentes y su escritura y, porque después de hacerlo, posiblemente podamos concluir que la adolescencia apenas ha cambiado, si acaso en alguna moda pasajera.

Gracias, Vicente, por hacérmelo llegar.

Kaleidoscopia en Literarias

2011-09-22T22:20:00.007+02:00

El escritor Javier Lasheras tuvo la gentileza de invitarme a participar en este proyecto con otras nueve poetas.

Se puede acceder a la publicación digital a través del enlace o accediendo a la página de "Literarias" de la Asociación de Escritores de Asturias.

Mi agradecimiento a todos ellos.

Rafael Sarabia

2011-06-05T11:01:00.004+02:00

El miércoles 1 de junio estuve en la presentación del último libro de Rafael Sarabia, Llorar lo alegre, en la librería Cervantes de Oviedo (de allí he tomado prestada la foto). A continuación dejo una pequeña muestra de su poesía.

GÉNESIS

En el comienzo fueron tus piernas.
Tus muslos generaron un firmamento afín
y el oxígeno se le concedió entonces a los hombres.

Y así se pudo suspirar,
construir caminos por los que tú pasases
y hacer religión de tu presencia.

En el principio, fueron tus ojos.
Fue tu posibilidad de ver la que generó deseo de ser visto.

Y así surgimos,
naturales y reos de tus pupilas,
generosos en la incertidumbre de alcanzar tu verdad,
nerviosa señal de luz.

Ars longa, vita brevis.
Seas pues.

Rafael Sarabia, de Llorar lo alegre, Bartleby Editores.

"Por el desván de mi infancia", Elisa Torreira

2011-05-15T21:10:00.004+02:00

El viernes 13 de mayo Elisa Torreira inauguró su exposición "Por el desván de mi infancia" en la sala "Vorágine" en Avilés. Se podrá visitar hasta el 11 de junio.

El día de la inauguración pudimos ver una pieza escénica con coreografía de Laura Cueto e interpretada por Elisa Torreira. Una hermosa manera de que la palabra y la imagen de la artista adquieran una dimensión nueva, efímera e imposible de desligar ya de las piezas que expone.

(Las fotos son gentileza de José Ferrero).

Reseña de "No recuerdo un invierno tan frío como éste", por Vanessa Gutiérrez.

2011-05-07T16:16:00.005+02:00

Hoy, la escritora Vanessa Gutiérrez ha hecho un reseña de "No recuerdo un invierno tan frío como éste", Ed Trabe, 2010, en el diaro "EL Comercio". Quiero agredecerle su atenta mirada a mis poemas.

A continuación los poemas que Vanessa Gutiérrez selecciona para su reseña de mi libro.

Maratón del "día del libro" en la librería Cervantes

2011-05-05T21:23:00.004+02:00

El día 27 de abril se celebró en Asturias en "día del libro". La librería Cervantes de Oviedo tuvo la gentileza de invitarme a un maratón de lectura que se prolongó durante todo el día y en la que cada uno de los autores leían parte de su obra.

Gracias a la librería Cervantes por su esfuerzo constante en favor de la literatura y por la foto que han tenido la amabilidad de enviarme.

Recital en El Cafetón

2011-05-02T21:18:00.003+02:00

El acto inaugural de la SELIN fue un recital poético en El Cafetón, con la participación de Natalia Menéndez, Sofía Castañón y yo misma.

Resultó una lectura muy agradable. Nunca habiamos participado las tres juntas en un acto de este tipo y fue una grata novedad.

Muchas gracias al público asistente que hizo que se creara un clima muy agradable, muy acogedor.

La prensa se hizo eco del acto: La Nueva España y La Voz de Avilés

2011-04-25T20:14:00.003+02:00

Del 26 de abril al 2 de mayo se celebrará en Avilés la Semana de la Literatura y la Edición independiente (SELIN).

Mis poemas estarán presentes en dos de las muchas actividades que se realizarán esos días: por un lado participaré en un recital con Natalia Menéndez y Sofía Castañón mañana 26 de abril a las 20.30 en El Cafetón (calle del Sol, Avilés) y el viernes 29 de abril en la Casa de Cultura, también a las 20.30 se interpretará el concierto "Rapsodia asturiana", con piezas inspiradas en poemas originales de Natalia Menéndez, Sofía Castañón, Esperanza Medina y Aurora García Rivas. Compuestas por María de Victoria, Rubén Díez, Damián Sánchez, Miguel Ángel Prida, Miquel Ortega y Pablo Laspra. Serán sus intérpretes Intérpretes:Rubén Díez (piano), Pablo Romero (tenor) y Yolanda Secades (mezzosoprano).

El acto se reseña en La Nueva España y La Voz de Avilés

Poesía en el Valey

2011-04-19T09:38:00.002+02:00

El pasado doce de abril Antonio Gamoneda estuvo en Piedras Blancas, cerrando el ciclo "El tiempo al otro lado: poesía y pintura en Valey".

Amor

Mi manera de amarte es sencilla:
te aprieto a mí
como si hubiera un poco de justicia en mi corazón
y yo te la pudiese dar con el cuerpo.

Cuando revuelvo tus cabellos
algo hermoso se forma entre mis manos.

Y casi no sé más. Yo sólo aspiro
a estar contigo en paz y a estar en paz
con un deber desconocido
que a veces pesa también en mi corazón.

Antonio Gamoneda

cuatro de abril

2011-04-04T09:02:00.000+02:00

AL DUEÑO DE LOS TRENES DE MI INFANCIA: MI PADRE.

Viajábamos en tren
(la catenaria fue siempre una palabra misteriosa),
dominabas el mundo de mi infancia,
las vías, los andenes y las máquinas:
inglesas, japonesas,
el mito de las que no pudieron
subir de nuevo el puerto…
¿Caducan los recuerdos?
-no lo sé-
las lágrimas, compruebo, no caducan.

¡En qué orfandad la muerte traicionera
me viene acomodando!
Me acecha tan de cerca
que, a veces,
puedo sentir su aliento a mi lado.

Tal vez la catenaria redentora
me encarrile de nuevo
y vuelvas a ponerme una moneda
-en la vía-
al paso de algún tren de pasajeros.

EM

Nueva librería de Pintar-Pintar

2011-04-02T12:50:00.004+02:00

Con los tiempos que corren es una auténtica proeza abrir una librería, y más si está dedicada a la literatura infantil, por eso es una magnífica noticia que la editorial asturiana Pintar-Pintar haya abierto una librería en Oviedo.

Está en Plaza Concha Heres, 3 Bajo, Oviedo.

Se puede ver más en este enlace: Pintar-Pintar, que es de donde yo he copiado las fotos.

Ángela, Esther, os deseo mucha suerte con la librería, vuestro trabajo editor garantiza el éxito.

el acto de ayer de la Asociación cultural Cauce del Nalón

2011-03-19T12:50:00.003+01:00

Ayer disfruté mucho en el acto de presentación de "Armadura de azúcar" que organizó la Asociación Cauce del Nalón. Son unos inmejorables anfitriones, mi agradecimoento por ello y por la necesaria labor de animación cultural que realizan. Me sentí muy cómoda tanto en la lectura como en el diálogo posterior con el público. Gracias también a todos los asistentes y a su interés por la poesía.

Quiero agradecer especialmente a Javier García Cellino su atenta y afectuosa mirada al libro.

Una tarde realmente memorable.

"Armadura de azúcar" en La Felguera

2011-03-15T18:42:00.005+01:00

El próximo viernes, 18 de marzo, se presentará "Armadura de azúcar" en la Casa de Cultura "Alberto Vega" de La Felguera, con la presencia del escritor Javier García Cellino, al que agradezco la reseña dedicada al libro en La Nueva España del domingo pasado.
El acto ha sido organizado por la Asociación Cultural Cauce del Nalón.

2011-02-23T20:23:00.003+01:00

José Gares Crespo ha tenido la gentileza de hacer una reflexión sobre mi poesía y luego publicarla en la revista Cinosargo.

Reproduzco aquí el artículo:

LA POESIA DE ESPERANZA MEDINA. [por J.Garés Crespo.]

Encontrar la palabra justa, la adecuada para que en el texto poético proyecte el significado deseado, modificándose en el interior de un sintagma, sin apenas adjetivos que introduzcan quizá nuevo matiz, pero también probablemente confusión, pérdida de nitidez, es el trabajo que Esperanza Medina realiza y nos propone en sus poemarios. En boca de la poeta, las palabras, “las limpio con mimo, las coloco y las recoloco de maneras diferentes, las deslizo en los poemas y espero, reteniendo el aliento, que a algunos de vosotros os hagan cosquillas de nuevo, como si estuviesen recién estrenadas”.

Mucho se ha hablado del parecido comportamiento de la publicidad y la poesía en cuanto a la manera de comunicar. Tanto en una como en la otra si el receptor sólo encontrara en ella lo que espera, lo que conoce previamente, o sea, la redundancia por habitual, no recibiría propiamente información, ya que ésta se da sólo en función de lo inesperado, de lo imprevisible, de la sorpresa. A esta conclusión llegó Yuri M. Lotman, añadiendo: "Buena poesía es la que contiene una información poética, o sea: aquella cuyos elementos son a la vez esperados e inesperados. Sin lo esperado, es decir, sin el puente que el código tiende entre el emisor y el receptor, el texto no podría cumplir su función comunicativa. Pero sin lo inesperado, el texto sería completamente trivial y su información sería nula”.

E. Medina, para sorprendernos, para llegarnos, utiliza un tratamiento del texto poético que sorprende, justamente por lo que rompe. Extrañamente, no rompe con el discurso del habla natural, no nos sorprende con un lenguaje poético de significados o símbolos excesivamente fuera del habla habitual, sino al contrario, con una gran sensibilidad, recoge detalles, aspectos aparentemente mínimos del mundo y lejos de la imaginería en el que se mueven la mayoría de poetas anteriores a su generación, y aun muchos de la suya. Desde esa cotidianeidad de la palabra y del significado, nos presenta la estética de lo pequeño, de lo mínimo, del detalle. Probablemente es el mayor logro de su discurso poético. Y como todo lo aparentemente sencillo, es trabajoso, difícil de conseguir, muy elaborado, evitando caer en el universo de la prosa, y Esperanza Medina lo consigue.

Decía Wittgenstein, en una carta a un amigo: “mi obra se compone de dos partes: de la que aquí aparece, y de todo aquello que no he escrito”. Otro tanto decía Althusser en su estudio sobre los Grundisse de Marx, respecto a lo que un texto dice y oculta. También en la mayor parte de las obras poéticas se insinúan, en muchas ocasiones, ideas y reflexiones que apenas asoman en el texto poético. Este es el juego intelectual que Esperanza Medina nos propone y que, una vez hecho el esfuerzo, tiene el premio de entrar en un rico y muy personal mundo, el de una poeta en plena madurez de creación.

J.Garés Crespo.

El artículo completo puede verse aquí

Gracias a José Garés Crespo y a Cinosargo por su atención.

ilustración danesa

2011-02-12T10:03:00.002+01:00

He estado en una muestra de album ilustrado infantil danés, en el museo Barjola de Gijón. Me quedé con ganas de saber más, de manipular los libros y trabajar sobre ellos. Fue un "taller" poco activo, pero interesante.
Algunos de los ejemplares ya los conocía en su traducción castellana, intentaré buscar otros.

hace 25 años

2011-02-08T21:15:00.000+01:00

XV

Quisiera estar vacía
para llenarme aún más de ti.
Y olvidar nombres,
palabras dichas
y lugares,
para recordar sólo tus palabras,
y tu nombre,
y tus huellas
junto a mis huellas.
Y me gusta la arena,
y el mar,
y la piedra
porque me hablan de ti.
Y olvido
otros mares y otras piedras....
Sólo hay una,
sólo hay un mar,
sólo una arena.
Estar vacía de todo
para llenarme de ti...
Incluso vacía de mi misma,
para ser sólo tú.

EM

Nueva novela de Saúl Fernández

2011-02-04T15:39:00.003+01:00

La presentación será en Valdecarzana a las 19.30, el 4 de febrero.

"Provocatio"

2011-01-31T21:57:00.003+01:00

Algunos momentos de la presentación de "Provocatio" de Sara Herrera Peralta

La prensa local también se hizo eco de la presentación, aquí y aquí

Sara Herrera Peralta

2011-01-26T21:26:00.004+01:00

Mañana, jueves 27 de enero, se presentará el poemario ganador del Premio de Poesía Ana de Valle 2009: Provocatio, de Sara Herrera Peralta. Será en la Casa de Cultura de Avilés a las 18.00.

Dejo aquí un poema del libro que ella misma reproduce en su blog:

La colada

Imaginar la eternidad
desde la terraza
de un décimo piso.

Las palabras tienen el vértigo
que sientes
al divisar la muerte desde arriba.

El eco chirría,
nunca el silencio
fue tan revelador.

Somos cáscara,
algo que cuelga con pinzas
en el tendedero,
movidos por el aire,
hartos de tanto miedo.

Sara Herrera Peralta.

Ángel González, tres años ya.

2011-01-12T23:46:00.003+01:00

Me basta así

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.)

Ángel González.

tus holas

2011-01-06T11:45:00.002+01:00

(Sorolla)

IV.

Tus holas me huelen a mandarina y fresa,
me saben a canela.
Ondulan,
serpentean
rozándome la frente, los ojos, la barbilla
y bajando curiosos,
-revoltosos-
besando el muslo apenas,
las caderas.

Tus holas, como olas verdaderas,
buscan ambas orillas,
regatean
a mi piel
indigente de caricias
el tacto generoso que otras olas
le ofrecen a la arena.

Tus holas me asoman al abismo,
me atan a la vida,
me empujan
a los acantilados
reventando entre espuma y entre risas.

Tus holas son gaviotas mensajeras,
algas que danzan
suaves,
prometiendo
que siempre habrá algún hola de tus labios
que borre los adioses
que me esperan.

EM, Armadura de azúcar

acuarelas de Sergio Astorga

2010-12-31T10:32:00.007+01:00

Hace tiempo que he pedido permiso al autor para subir a mi blog alguna de sus acuarelas, me estaba costando mucho decidirme porque me atrae especialmente esa manera irreal, casi onírica, de representar lo cotidiano que tiene Sergio Astorga

He escogido también esta otra que él titula "La cita" para acompañar uno de mis poemas que igualmente habla de una cita.

EL MARTES A LAS SIETE

Deshojabas palabras adiestradas y esquivas
mientras la eternidad se derretía.

Sólo pude añadir
¿me pagas el café?
y salir desangrada hacia la vida.

Sin ti.

EM, de No recuerdo un invierno tan frío como éste

"La mancadura", de Berta Piñán

2010-12-29T10:56:00.003+01:00

Cuando una abre un libro y el primer poema ya le dice tantas cosas, no puede dejar de comprarlo. Así fue con el nuevo poemario de Berta Piñán, La mancadura / El daño. En edición bilingüe asturiano/castellano.
Dejo aquí ese primer poema:

IDIOMES

En volviendo d’Alemania
compró pisu nuevu y muebles
de primera. Quería que too
fuera como enantes pero
meyor, con perres y tiempo
pa gastalo. Pero nada yera
ya lo mesmo. Cuando ella decía
güerta, los fíos repetíen
Gemüsegarten. Cuando ella decía
riu, monte, ellos pronunciaben
Flüss, Gebirge.
Cuando ella decía casa,
ellos miraben, roceanos,
pa otra parte.

IDIOMAS

Cuando volvieron de Alemania
compró un piso nuevo y muebles
de primera. Quería que todo
fuese como antes pero
mejor, con dinero y más tiempo
para gastarlo. Pero nada era
ya lo mismo. Cuando ella decía
huerta, los hijos repetían
Gemüsegarten. Cuando ella decía
rio, montaña, ellos pronunciaban
Flüss, Gebirge.
Cuando ella decía casa,
ellos miraban, desconfiados,
hacia otro lado.

Berta Piñán, de La mancadura / El daño, Ed. TREA, Gijón, 2010.

Algunos momentos de la presentación de ayer

2010-12-14T21:05:00.005+01:00

Muchísimas gracias a todos los que me acompañásteis ayer, habéis sido capaces de transformar un frío invierno en una cálida tarde.

Con Antón García y Esther Prieto

Algunos momentos de la lectura.

Presentación en Avilés de "No recuerdo un invierno tan frío como éste"

2010-12-08T20:58:00.005+01:00

El próximo lunes, 13 de diciembre se presentará en Avilés mi libro No recuerdo un invierno tan frío como éste. Esta vez será en el Centro de servicios Univeristarios, en la calle La Ferrería, 7 (frente a Correos. A las 20.00, y estaré acompañada por Antón García y Esther Prieto.

2010-12-05T20:50:00.002+01:00

ECCE HOMO (ECCE MULIER)

Qué triste fue morir de tantas muertes.
Unas lentas y oscuras
otras rápidas, duras, insolentes.

Un sinsentido que quieras convencerme
de que la Posteridad me pertenece.

No estaré aquí
cuando esa dama llegue.

EM

(No recuerdo un invierno tan frío como éste)

algunas fotos de ayer en Cangas

2010-12-01T22:08:00.003+01:00

Como siempre, como en casa. Gracias a todos.

Lectura poética en Cangas de Onís

2010-11-26T16:15:00.005+01:00

El martes de la semana que viene volveré a Cangas de Onís a leer algunos de los poemas de mis últimos libros. Fue mi casa un tiempo y como mi casa la sigo sintiendo, por eso me apetece especialmente volver a su Casa de Cultura, un lugar donde siempre me han tratado mejor que bien.

Éste es el cartel que han editado para anunciar el acto, que organiza el Ayuntamiento de Cangas de Onís a través de su Casa de Cultura:

Será, por tanto, el martes 30 de noviembre a las 20:00, en la Casa de Cultura de Cangas de Onís.

Presentación en Oviedo de "No recuerdo un invierno tan frío como éste"

2010-11-20T10:17:00.004+01:00

El próximo jueves, 25 de noviembre, se presentará en la librería Trabe mi libro No recuerdo un invierno tan frío como éste, ganador en 2009 del premio de poesía Nené Losada Rico.
Será a las 19.30 en la calle Padre Buenaventura de Paredes 4, en Oviedo.
Me acompañará en esta primera presentación del libro en sociedad el escritor Antón García.

Das tuas mãos caem palavras, de Américo Morgado

2010-11-14T22:32:00.004+01:00

Este libro me llamó desde el estante de una librería de Lisboa. Fue su título. Quizás porque a mí también "a veces/ se me escapan las palabras de las manos".

Su autor es Américo Morgado. Aquí dejo uno de sus poemas:

A voz se cristalizou

Uma lágrima
caiu-me sorrindo
gotejando de minhas mãos.
Só duas!
tão pouco
para conter o choro
de uma lágrima,
mesmo sorrindo
é dor que corre
sem alivio.
Tantos sãos os meandros
escolhos como sargaços
em mar revolto, sem o abrigo
para o som de palabras
sem boca que as pronuncie,
a alcançar a lonjura gélida
onde a voz cristalizou
no que dizes e aí ficou.

Américo Morgado, Das tuas mãos caem palavras, Ed. Atelier, 2008.

"No recuerdo un invierno tan frío como éste"

2010-11-03T17:28:00.004+01:00

Aunque no sea lo más habitual, en la presentación de "Armadura de azúcar" también firmé algún ejemplar de mi próximo libro: "No recuerdo un invierno tan frío como éste", ganador del premio de poesía Nené Losada Rico en 2009 y que acaba de publicar la editorial Trabe.

Os lo presento:

Fantasía del cuerpo postrado, Luis Miguel Rabanal

2010-10-31T20:33:00.005+01:00

Este año, el día del libro llegó a mí una pequeña joya, tanto por su contenido como por su edición. Como una joya lo he guardado para mí todo este tiempo y ahora toca lucirla un poco:

Es Fantasía del cuerpo postrado, de Luis Miguel Rabanal, editado dentro de los libros de CAMPARREDONDA, Con ilustraciones de Juan Carlos Mestre. Un auténtico placer leerlo, hojearlo e incluso tocarlo (qué le voy a hacer si el tacto es uno de mis sentidos favoritos).

Dejo aquí uno de los poemas que contiene:

XLIV

Seguro que alguien desde lejos te ama.
Asomado a su claraboya invisible y con ojos ávidos
repasa con reserva tu piel, intuyes
su calor, maldices su conducta.

Propondrá hacer con tu recuerdo
una hoguera.

Luis Miguel Rabanal.

Algunas fotos de "Armadura de azúcar" en la librería Cervantes.

2010-10-28T17:04:00.009+02:00

Como siempre, la librería Cervantes es la mejor de las anfitrionas posibles para los libros. Muchísimas gracias por su amabilidad y su calidez. Imposible no sentirse como en casa allí.

(foto gentileza de Mª Rosa Serdio)

Gracias también a Aurelio y a todos los que me acompañásteis ayer. Me sentí gratamente arropada.

"Armadura de azúcar" en la librería Cervantes

2010-10-22T15:55:00.002+02:00

El próximo miércoles, 27 de octubre, se presentará en la librería Cervantes de Oviedo "Armadura de azúcar". Será a las 19.30.

Aunque tú no estás

2010-10-20T21:05:00.004+02:00

El lunes 18 de octubre se presentó en Avilés un libro editado por la Sociedad Económica de Amigos del País de Avilés y Comarca en homenaje a Miguel Hernández, titulado " Aunque tú no estás", con la participación de textos de Natalia Menéndez, Esther García, Saúl Fernández y Esperanza Medina. La portada es de Miguel Solís Santos.

Aquí dejo uno de los poemas:

Y si soy mujer.
Y si he encontrado a veces
quien quiso hacerme nada,
hembras y varones arrugados y estériles,
tristes ladrones débiles de la fuerza de otros.

Y si soy mujer,
y me he sentido siempre como un águila,
en jaula o en montaña,
con el vientre habitado,
o los pies destacando sobre el ruido, y el mar, y los acantilados.

Soy mujer, pero podría haber sido hombre,
o león, o gaviota,
y llamarme Miguel.

Esperanza Medina

El libro se regalará a todos los asistentes al espectáculo LA CARAVANA DEL VERSO que se celebrará en La Casa de Cultura de Avilés el próximo miércoles 27 a las 20:15.

(foto tomada de La Nueva España, 19-10-2010, hecha por Ricardo Solís)

algunas fotos de la presentación en Avilés de "Armadura de azúcar"

2010-09-29T14:19:00.008+02:00

Muchas gracias a todos los que me arropásteis en Valdecarzana, a los que lo hicísteis desde la distancia y sobre todo a la generosidad de Aurelio González Ovies.

Dejo algunas fotos del acto, gentileza de Marta y Jorge Iván

Se pueden ver algunas fotos más en el blog de Jorge Iván

Presentación de "Armadura de azúcar" en Avilés

2010-09-19T16:59:00.005+02:00

El próximo jueves, a las 19:00, presentarenos en el Palacio de Valdecarzana "Armadura de azúcar" a todos aquellos que os podáis acercar a compartir un rato con nosotros. Quiero daros las gracias de antemano y espero que disfrutéis con mi libro.

El epílogo de "Armadura..."

2010-08-01T10:30:00.004+02:00

LA ARMADURA.

Era una niña como cualquier otra, pequeña, profundamente viva e infinitamente permeable. Su madre la llevaba al colegio todos los días, agarrada de la mano, siempre medio metro más atrás. El recorrido no era largo, ni difícil, pero los niños son así, suelen encontrar cosas maravillosas con que entretenerse en cualquier camino (lástima que perdamos esa virtud con el tiempo).
Cada mañana hacía una parada en el escaparate de la confitería, breve, porque el brazo de su madre tiraba de ella con insistencia. Llegaban tarde. Así que la visión mágica de aquel castillo de mazapán siempre era parcial, siempre descubría algo nuevo que no había llegado a ver el día antes… Pero Ella estaba allí cada día, aquella blanca armadura de azúcar, diminuta, perfecta, junto a la puerta del castillo. La niña sabía que le pertenecía, se la ponía para viajar a otras vidas, mágicas siempre. Sentía su cuerpecito encogerse hasta encajar perfectamente en el traje azucarado.
Podía verse, con su mirada maravillosa, a través del cristal desde su pequeña armadura, dura al tacto, pero delicada y vulnerable. Una sola gota de agua podía hacer un surco irreparable en aquel azúcar, una única lágrima causaría más daño que el viento o el frío. Tal vez eso fue lo que ocurrió, tal vez alguien lloró, una tarde, sobre la armadura de azúcar, porque sin saber cómo o por qué la niña fue dejando de soñar y de mirar el mundo desde aquella minúscula figura fuerte y dulce que aún no conocía las limitaciones ni los miedos.
Nunca supo muy bien cuándo ni cómo ocurrió todo, pero ahora recuerda que se sorprendió un día viendo, en vez de su castillo y su inmaculada armadura, cazuelas de barro, con brillante fabada, también de azúcar y mazapán caramelizados.

Éste es el epílogo de Armadura de azúcar. Relacionada con este epílogo ha salido hoy en el diario "La Nueva España" una entrevista un tanto loca y veraniega, con errata incluída, como tiene que ser. Las fotos del periódico se tomaron en la confiteria Vidal, encantadores y cuya repostería recomiendo. El castillo de azúcar que aparece en esta esntrada estaba en Belén (Lisboa),me pareció ver que en su torre se escondía la pequeña armadura.

Armadura de azúcar

2010-07-28T23:20:00.003+02:00

Por fín ya lo tengo en las manos. Se hizo esperar, pero dentro de una semana estará también en las librerías. Éste es mi nuevo libro: "Armadura de azúcar" publicado por Dolmen Editorial.

FONDO DE ARMARIO

Sandalias,
traje nuevo,
un pensamiento alegre,
un imposible
oculto en el armario,
apolillando
los átomos de duelo,
las partículas
de esfuerzo innecesario
cuando quisimos ser lo que otros fueron.

Un pensamiento propio,
un paso sólo nuestro,
a veces a compás,
a veces alocado o descompuesto,
una arruga,
un deseo robado al subconsciente,
un beso que nos damos,
una sonrisa que nos merecemos,
un sombrero estrambótico que hace
que pongamos el mundo por sombrero,
un color llamativo
que ensordece
las luces donde quieren que esperemos.

El amor,
con fonemas que no entienden
de orden ni concierto,
se expanden, se separan, aterrizan
envolviéndonos juntos en un juego
que crece y se propaga
en proporción a cuánto lo ofrecemos.

No caben decepciones,
las baldas
están abarrotadas de lo que más queremos.
Un nombre -nuestro nombre-
en el primer estante,
y luego, en cada percha,
todos los nombres que nos quepan dentro.

EM

poesía negra

2010-07-23T19:50:00.005+02:00

Aunque no soy muy partidaria de las clasificaciones me gusta jugar con los conceptos.
En este caso el de "poesía negra". Al plantearme qué podía significar para mí pensé irremediablemente en los tangos. Luego me fui a autores concretos, inclasificables todos.
Ésto surgió con la invitación a participar en una lectura de poesía negra organizada por la asociación Poetas del Mundo en La Semana Negra de Gijón, en la carpa de Radio KRAS. En la lectura participaron: Xuanxo Bardivia, Carlos Rubio, Chema Rubio, Esther García, Juan José Domínguez Piris y Esperanza Medina.
Esther García lo explica en su artículo de La Nueva España

Un momento del recital, con Esther García, Xuanxo Bardibia y Chema Rubio

Dejo aquí uno de los poemas de mi lectura, aclarando que si se hubiese tratado de leer poemas de amor podría haber leído exactamente los mismos.

CRIMEN INCRUENTO

Eran tijeras.
Rojo.
Y rasgaban el tiempo
igual que aquella piel que no decía nada,
ni sangraba,
ni escondía debajo del tormento un gemido.
Eran tijeras,
o quizás un puñal,
o es posible que fueran unas palabras frías
-de amor, dicen algunos-.
Era rojo el dolor, y hielo, y lento,
lo mismo que una muerte que no llegaba nunca
regalando mentiras con el descanso eterno.

Nada hay más brutal
que un crimen de palabras incruento.

EM

Queda abierto el debate sobre la "poesía negra"

Una foto del grupo al completo. Tods ellas gentileza del poeta y cantautor colombiano Carlos Rubio.

día del libro 2010

2010-05-16T21:17:00.006+02:00

Este año un tanto retrasada, dejo aquí constancia de lo que hemos hecho en el colegio, con los niños de 3 a 5 años, en torno al "Día del Libro"
El trabajo ha sido del alumnado, las maestras y las familias, ya que durante las semanas previas en clase leímos poemas diferentes para que los niños y las niñas escogieran su favorito, de ese poema seleccionaron su palabra preferida, que luego decoraron en casa con sus familias para pasar a exponerla el 23 de marzo.
Tengo sólo algunas fotos de los trabajos realizados, pero todos ellos han sido una auténtica maravilla de creatividad. Nos han gustado tanto que aún mantenemos la exposición.

Intentaré explicar el proceso: una vez que el niño o niña había seleccionado el poema y su palabra favorita, su maestra lo pasaba a un folio, para sustentar con un texto poético el trabajo plástico en relación a la palabra, que cada familia debía decorar como le apeteciese por el otro lado del folio que se convertía así en la cara más importante del papel.

No era necesario que el diseño fuese hecho únicamente por los niños, ellos habían trabajado ampliamente la parte poética en el colegio, ahora tenían que transmitir todo eso a sus familias.

La idea era festejar la palabra, disfrutar de ella, saber que además del significado cotidiano tiene uno poético, que nos dice siempre mucho más de lo que dice el diccionario.

Una experiencia para repetir, sin duda, que debo agradecer a todas mis compañeras, a las familias y al alumnado de Educación Infantil del Marcos del Torniello. He disfrutado tanto que me he permitido hablar de ello en uno de mis artículos.

Por supuesto, en el colegio, se han hecho muchas otras cosas esos días, interesantes también, pero contarlo todo alargaría demasiado esta entrada.

de "Armadura de azúcar"

2010-05-09T22:01:00.003+02:00

Una imagen un tanto melancólica del jardín francés del parque de Ferrera en Avilés que tomé esta semana.

Tráeme un hilo de seda,
delgado y transparente,
enhebrado en la aguja del olvido.

Haz que sea invisible,
no es bueno que se noten las puntadas.
Dame una hebra muy fina,
que no dañe al coser el alma herida.

Busca adornos de flores,
sonrisas y esperanzas,
que cubran cicatrices y zurcidos.

Tráeme un hilo… cualquiera,
urge coser los trozos
que me quedan.

EM

en el colegio

2010-04-27T16:25:00.004+02:00

Me gusta la literatura, no es un secreto, y compartir con los demás ese enturiasmo, sobre todo con los niños, ansiosos simpre por descubrir mundos nuevos. Por ese motivo disfruto tanto en ocasiones como las que me facilitan mis compañeros en el colegio invitándome a sus clases.

Esta foto es de antes de las vacaciones, y mi manera de dar las gracias al alumnado y el profesorado del Marcos del Torniello. Pilar, Severiano y yo realizábamos un tallesr de creación literaria con el alumnado de 5º, el resultado fue muy interesante.

MATERIAL DE DERRIBO, DE JOSÉ GARÉS CRESPO

2010-03-29T21:44:00.004+02:00

Este es uno de los poemas del nuevo libro de José Garés Crespo, prologado por Hilario Barrero. He intentado subir una imagen de la portada, pero se ve que hoy la tecnología y yo no acabamos de entenderlo. Dejo el enlace a su blog para que poder visitarlo, lo de la foto lo intentaré en otro momento.

LA ESTRELLA FUGAZ

"Lo que llamamos el comienzo es a menudo el fin
y llegar a un fin es hacer un comienzo"
T.S. ELIOT

Te dirán que sólo fue un suspiro,
que nunca nadie pasó de la puerta,
que algunos murieron en el empeño,
que ni los dioses saben de la llave.
Ellos pelearon, sangraron, decenas
huyeron de la lucha, otros fueron
rehenes del amor. Puede que alguno
regentó la libertad de sus pasos.
Tratarán de consolarte. Te qieren.
Te mostrarán normas, consejos, recuerdos.
Son así, buena gente y no desean
que sufras, que llores, que vivas. Huye.
Todos fueron vencidos por el tiempo.

José Garés Crespo, de Material de derribo

2010-03-15T22:03:00.000+01:00

MARCAPÁGINAS

No colecciono marcapáginas,
los uso,
igual que las palabras que desgasto
en llanto y beneficio
-siempre propios-
Nada hay más triste que las colecciones
acumulando polvo,
narcisistas y vanas.
Muertas siempre.

No colecciono miedos,
me asusta que me engullan si los guardo,
por eso los escondo en marcapáginas
que pierdo entre los libros
para nunca.

Igual que las palabras.

EM

Mortajas, de Luis Miguel Rabanal

2010-03-09T22:42:00.005+01:00

Y así termina el último libro (por el momento) de Luis Miguel Rabanal, Mortajas. Aunque se diga de él en la solapa de la portada: "Obra concebida y fracturada desde un principio como póstuma pero que, mira tú por dónde no hubo manera", yo me alegro de que no lo sea, porque así habrá mas. Y después de todo, las obras póstumas regalan muy poco al autor.

Esta ilustración, como las otras del libro, es de Amancio González Andrés, perfecta para el poema al que acompaña y para cerrar el libro.

Al que contempla más veces
se le cae el cabello también.
Me conoce el anestesista
y sabe de mis gustos, labios
no mutilados por el filo de la felicidad.

Nos falta la última ciruela,
los dedos que nunca van a reunir
su secreto y mi ternura.
Nos quedan tantas cosas
por hacer, el contagio de mi voz
por su silencio.

Al día siguiente nos verán sonreir
los armoniosos y los menos lúcidos.
Yo confío en la dosis exacta.
Sin mucho calor, sin despedidas.

Luis Miguel Rabanal, de Mortajas

Guiñol

2010-02-24T16:51:00.003+01:00

De momento éste es el poema favorito en mi aula esta semana. Nunca les pregunto qué les dice o por qué les gusta, pero cuando es así me piden que se lo escriba. Y es lo que hago, para que se lo puedan llevar a casa.

GUIÑOL

-BUENAS TARDES, PROFESOR…
(AL QUITARNOS LOS SOMBREROS
SE ESCAPAN CON UN CLAMOR
DE DESORDEN LOS JILGUEROS.)

- YO NO HE SIDO.
- YO TAMPOCO.
- ¿HABRÁ SIDO MI ALEGRÍA?
- CABALLERO, USTED ESTÁ LOCO.
- LLAME USTED A LA POLICÍA.

LLÁMELA QUE EN EL BOLSILLO
SE ME HA PARADO EL RELOJ
Y ME CANTA –CRI-CRI- EL GRILLO
DE MI –CRI-CRI- CORAZÓN.

(EN EL COLUMPIO, ADELITA
SE RÍE Y NO SÉ DE QUÉ,
NI QUÉ ME DA O QUÉ ME QUITA,
NI QUÉ, QUI, CO, CU, CA, QUE.)

Amparo Gastón y Gabriel Celaya.

El fín de semana perdido de José Luis Piquero

2010-02-21T19:11:00.003+01:00

otro de mis regalos de Reyes...

RIMBAUD

Yo no quiero ser yo. La vida entera
la gasté en reinventarme, como un fénix doméstico.
Mefui sobreviviendo como pude.

Yo no sé quién soy yo. Tal vez la máscara
debajo de la cara. La pregunta.

Yo no pude ser yo. Y el minucioso
trabajo de vivir sin heroísmo se quedó para otros.
La verdad es la triste descripción del secreto.
No quise ser verdad. Quiero ser Nadie.

José Luis Piquero, de El fin de semana perdido

y otro de mis poemas preferidos en una entrada más antigua

de película

2010-02-18T22:44:00.005+01:00

La mejor película de mi vida no la volveré a ver más, fue hace casi treinta años, en un cine que ya no existe. Sigue sobrecogiéndome pensar en ella, si vuelvo a verla quizás pierda esa sensación y no pienso arriesgarme.
Siento la angustia y la liberación de la última escena del "hombre elefante" cada vez que la recuerdo. Cuando al fín había conseguido su dignidad como persona decide perder la vida haciendo lo único que lo separa de la gente corriente: acostarse para dormir. No fue la historia, fue su final lo que me enganchó.
Supongo que las emociones no están en lo que vemos o en lo que leemos, están en nosotros y a mí me encanta que me pillen por sorpresa.

No sé muy bien por qué he recordado hoy esta película, hay otras muchas que me gusta volver a ver.

de Carnaval

2010-02-16T14:00:00.005+01:00

Este año no sacamos ninguno la cámara en Carnaval, así que no tengo fotos recientes. Pero tengo muchas en el baúl de los recuerdos, jeje. Éstas son de hace doce años (me acuerdo muy bien porque acababa de nacer hacía unos días mi hija pequeña)

Fue un traje muy divertido, que repetimos poco por aquello del frío habitual.

(con Juanra)

(con Marisa y Menchu)

de Desahucio

2010-02-10T19:55:00.001+01:00

No quedó en el sofá ninguna huella
de las tardes dormida entre tus brazos,
no están en el cajón tus calcetines,
ni tu voz escondida en los armarios.
No respiro tus besos en la almohada
ni almuerzo con tus manos.

No es justo que mi piel,
desobediente,
aún siga esperando
aquí, ansiosa, que tu piel regrese,
en un triste sofá desangelado.

EM

Antonio Gamoneda

2010-02-09T21:41:00.003+01:00

(La calle, de Botero, 2000)

Yo me callo, yo espero
hasta que mi pasión
y mi poesía y mi esperanza
sean como la que anda por la calle;
hasta que pueda ver con los ojos cerrados
el dolor que ya veo con los ojos abiertos.

Antonio Gamoneda

ocho de febrero de mil novecientos ochenta y seis

2010-02-08T08:04:00.002+01:00

DE ANIVERSARIO

Así éramos hace exactamente veinticuatro años. Por supuesto hacía frío y llovía. Y no era lunes, estábamos de boda.

"La última vez", de Luis Miguel Rabanal

2010-02-04T20:59:00.003+01:00

Mirar el mar con los ojos de mi hijo.
Esperar en cualquier momento el perfecto desvanecerse de las cosas y
permanecer aquí sentado mientras la vida se consume entre las uñas y
con exagerada sorna nos va marcando la hora en el reloj diminuto y
fosco la tarde.
Dejarse de bobadas.
Algún día nos costará muy caro este tiempo oscuro que hemos dejado
acontecer escribiendo palabras, palabras y palabras.
Aunque, tal vez, sea así mejor: desocuparse de todas las ruinas habidas y por haber y anotar en el negro cuaderno lo que de veras importa.
Mirar el mar con los ojos encrespados de mi hijo.

Luis Miguel Rabanal, de La última vez

Catarsis

2010-01-31T09:32:00.001+01:00

CATARSIS

Sensaciones, palabras y mentiras
se enredan en mis manos,
absurda, perpleja y dolorida
las veo entretejerse.
Atraviesan la piel
buscando lo que quieren,
no importa si protesto,
la lana con que hilvanan mis deseos
nunca me pertenece.

Me miran de reojo,
se ríen y me ofrecen
un guiño
que,
lejos de animarme,
a mí
me desconsuela.

Inútil en el papel en blanco,
las sílabas dominan,
me dejan que las lea,
tal vez que las escriba,
pero ellas,
capaces y volátiles,
me vencen,
me liberan.
me hacen revivir

-y me asesinan-.

EM

Jose Luis Rendueles

2010-01-27T21:19:00.002+01:00

Frío. Congoxa de pallabres
que nun son a frayar milenta silencios
esguilando'l to abandonu
escaezu arriba.

Frío. Zarapicar otra vegada
contigo,enclicáu nunos versos antiguos,
onde nun te va a ver naide.

Frío. Solombra de pallabres
nunca diches, una parva entrugues
ensin respuesta, nada.

Frío. Namás queden pallabres,
pero ñacen toes frayaes,
seique, como siempres,
seique como nunca.

Jose Luis Rendueles, de Cabudañu

Canción tonta

2010-01-26T21:14:00.004+01:00

Cada día les leo a mis alumnos (tienen tres años) algún poema. No los escojo para ellos, leemos alguna de esas "antologías para niños" en las que cabe todo y luego decidimos si nos gusta o no lo que he leído. Cuando les gusta un poema se lo llevan a sus casas o lo dibujan y se lo aprenden (el por qué de esta lectura diaria la contaré en otro momento, ahora sería un poco largo). Hoy me han pedido por primera vez que repita uno de los poemas de ayer, y lo han hecho llamándolo por su propio título, lo de menos es que lo haya escrito Lorca. Eso es la poesía, sin duda alguna.

CANCIÓN TONTA

Mamá,
yo quiero ser de plata.
Hijo,
tendrás mucho frío.

Mamá.
Yo quiero ser de agua.
Hijo,
tendrás mucho frío.

Mamá.
Bórdarme en tu almohada.
¡Eso sí!
¡Ahora mismo!

Federico García Lorca

¿Estaré ayudándoles a que no piensen nunca aquello de "a mí, es que la poesía no me dice nada..."? Por si acaso yo sigo experimentando.

Alejandra Pizarnik

2010-01-23T09:01:00.005+01:00

Parte de uno de mis regalos de Reyes:

CENIZAS
Hemos dicho palabras
palabras para despertar a los muertos,
palabras para hacer un fuego,
palabras donde poder sentarnos
y sonreír.

Hemos creado el sermón
del pájaro y del mar,
el sermón del agua,
el sermón del amor.

Nos hemos arrodillado
y adorado frases extensas
como el suspiro de la estrella,
frases como olas,
frases como alas.

Hemos inventado nuevos nombres
para el vino y para la risa,
para las miradas y sus terribles
caminos.

Alejandra Pizarnik, de La extracción de la piedra de locura. Otros poemas

Entre apigarzos

2010-01-08T20:24:00.005+01:00

Nené Losada Rico escribía con un fino toque de humor:

Ḷḷovía a xarros;
you, empapada,
feita una soupa,
ḷḷeguéi a casa.

Ya lo primeiro
que vi na entrada,
muertu de risa,
¡el mieu paraguas!

(Nené Losada Rico, de Entre apigarzos)

y una profunda y sencilla filosofía de la vida:

Tengo xeladas las manos
ya las ideas.

Las manos abrigándolas,
calecen

Las ideas, desnudándolas.

(Nené Losada Rico, de Entre apigarzos)

Me apetrecía empezar el año con ella, será por tanta lluvia y frío que nos acompaña.

por aquello de las felicitaciones...

2009-12-20T11:31:00.000+01:00

FELIZ NAVIDAD

Si tengo que desearos que seáis felices…
¡sedlo siempre!
cada mañana dura del invierno
en que las sábanas nos atan al deseo
más el reloj nos lanza a la rutina;
cada vez que la vida nos esquiva,
cada vez que la suerte nos esquiva,
cada vez que ese “alguien” nos esquiva.

¡Sed felices!
al menos un minuto cada día,
y si eso os pareciera un imposible
¡amad!
amad cada minuto
como si en vuestra vida
todo minuto pesase más que un día.

(que un buen día)

EM

Malabares, de Raquel Celis

2009-12-12T09:49:00.003+01:00

Ayer se presentó en Aviés el libro ganador del XVII Premio de Poesía "Ana de Valle": Malabares, de Raquel Celis. La portada es obra de la artista avilesina Rebeca Menéndez, un gran acierto, ya que si has leído el libro lo define muy bien, y si no lo has leído te motiva para abrirlo, ¿qué más se le puede pedir a una prtada? El único pequeño fallo es el tono del azul usado en el nombre de la autora, es demasiado claro y se percibe muy mal (va justo debajo del título y aquí ni se ve).

La prensa local se hace eco de la presentación aquí y aquí

Tenía ganas de dejaros alguno de los poemas de este libro de Raquel Celis, obviamente no podía hacerlo hasta hoy. Aunque espero que cuando se distribuya por la librerías podáis haceros con él.

LA RÍA

Cuando tú prolongas
el abrazo más allá
de las norms de conducta establecidas.
Y me dejas un susurro de aliento en el oído,
clavas tus manos en mi espalda,
aprietas tus muslos contra mi cadera.

Cuando me retienes ese instante
suenan sirenas,
el alcalde para el tráfico
y la ría se desborda

(de Malabares, Raquel Celis)

algunos domingos

2009-12-05T10:14:00.001+01:00

Me gusta saborear
el tiempo que derrocho,
a manos llenas, no escatimar nada,
amanecer sin prisa en tu domingo,
respirar de puntillas la mañana,
ver tu aspecto
de niño abandonado
en el sueño indefenso de mi cama.

Me gusta (y me alimenta)
ser yo misma,
esos momentos en que no busco nada,
sola, completa, libre, definida,
capaz de dar y darme sin coartada.
Y vuelvo,
siendo más de lo que era,
al hueco que dejara en tu almohada.

EM

José Emilio Pacheco

2009-12-01T21:12:00.005+01:00

José Emilo Pacheco en la Semana Negra de Gijón del 2008, con Joaquín Sabina y García Montero, desde ahora Premio Cervantes. Cuando lo leí en la prensa vino a mi memoria ese día.

A quien pueda interesar

Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía

A mí sólo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo

La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida

José Emilio Pacheco

Peaje

2009-11-28T19:45:00.004+01:00

Ayer Aurelio González Ovies leía en la presentación del libro que escribió junto a Marian Suárez, No, este poema. Es un lujo escuchar la poesía en su voz.

PEAJE

No sé si habrá distancia más lejos
que hasta mí. Mientras cae el otoño,
el mismo siempre, sobre esta extensa
tierra que tengo ante los ojos. Mientras
cruzan los buitres el cielo que diviso,
mientras las nubes bajas amenazan
con lluvia, mientras miro y contemplo
mis manos ya manchadas, mientras
hago memoria y recuerdo mi vida.

¡Qué cerca estoy de nada, qué lejos
de mí mismo!

2009-11-26T22:31:00.000+01:00

Yo era hermosa
en un tiempo en que las palabras
venían y se iban cargadas de perfumes imposibles.
Yo era hermosa y el mundo no sabía de mi acento,
igual que la sonrisa inútil de un niño solitario
cuando sueña,
infecunda también esa belleza huída.

Ni recuerdo ya cuándo.

EM

Antígone

2009-11-24T20:18:00.004+01:00

Del 30 de noviembre al 21 de diciembre se podrá ver la exposición fotográfica y audiovisual de Nuria Pozas, ANTÍGONE, en la Recepción-Tienda de Laboral Ciudad de Cultura, en esta ocasión acompañada de textos de Natalia menéndez y Esperanza Medina.

"Llenar tu nombre", de Ana Rossetti

2009-11-22T18:23:00.003+01:00

FORMA

Las palabras por lo que por ellas mismas son.
Por cómo están escritas.
Por cómo suenan.
Contemplarlas.
Pronunciarlas.
Sin atender a su sentido.
Sin perderse por sus múltiples ideas.
Sin entrar en sus controvertidas significaciones.
Sin vincularlas a símbolos o recuerdos.
Vacías.
Íntegras.
Inscritas en el ahora eterno de la calma.
Soltar sus sílabas,
las ondas de sus sílabas
como pequeños mundos
traspasando el espacio,
y sentir el temblor
de un amoroso y vulnerado silbo.

Ana Rossetti, de Llenar tu nombre, Bartleby Editores

seguimos hablando de premios

2009-11-14T20:32:00.005+01:00

Se ha fallado ayer el XVIII Premio de poesía Ana de Valle, resultando ganadora Sara Herrera Peralta. Mi enhorabuena a Sara.
Me gustaría poder dársela también a alguna de las otras escritoras que por la calidad de sus poemarios podían haber ganado, pero se mantiene en secreto la identidad de las participantes. Así que nada de desanimarse, seguro que hay otra oportunidad.
La noticia puede verse aquí y aquí.

Y un recuerdo para Ana de Valle, de la que hasta resulta difícil encontrar fotos y datos por internet. Se merece más interés de los avilesinos.

Poesía enl.lena

2009-11-12T22:01:00.002+01:00

Premios

2009-11-10T18:07:00.006+01:00

Muchas veces los mejores premios no llevan consigo compensación económica, ni publicidad, sólo la satisfacción de quien lo recibe y el cariño de quien lo otorga.
En este caso ni siquiera ha nacido con vocación de premio, sino como agradecimiento de los niños y niñas de 5º curso del CP Marcos del Torniello con los que me encantó charlar el lunes.
Ésta es la portada el libro que han hecho para mí, dentro van los textos que me escibieron. Es un buen premio.
(Por cierto, nótese el "verde esperanza" de la portada. Es que están en todo)

Cuando hayan subido a la web del colegio el resumen de su trabajo lo enlazaré con esta entrada.

Recordando a Nené Losada Rico

2009-11-07T18:27:00.007+01:00

Ayer se celebró la entrega de premios del VI certamen de poesía Nené Losada Rico, así como un sentido homenaje a la autora que nos ha dejado (que no abandonado) recientemente. Fue tierno, emotivo y difícil de olvidar: los niños de los diferentes colegios del concejo de Valdés se dirigieron a ella con auténtico cariño. Se nota cuando un niño habla desde lo que conoce y lo que ama y allí quedó muy claro el afecto que tosdos le profesaban a la escritora. Ella dedicó buena parte de su tiempo a los niños, a acercarles la literatura y está claro que esa semilla va dando frutos

Tengo el honor de que me pertenezca un poco el nombre de Nené Losada Rico desde ahora, aunque sólo sea gracias a que un jurado haya decidido que mis poemas merecen el premio que lleva su nombre

Para mí ha sido una sorpresa y una satisfacción que este premio me haya llegado también de la mano de Sofía Castañón, con su poemario en asturiano "Tiempo de render".

Sofía Castañón, Esperanza Medina y Juan Antonio Martínez Losada, hijo de Nené

Esperanza Medina y Sofía Castañón

No recuerdo un invierno tan frío como éste

2009-11-02T12:54:00.004+01:00

No es que tenga frío, al contrario, siento una sensación cálida que me provoca saber que mi poemario "No recuerdo un invierno tan frío como éste" ha merecido para el jurado del VI Certamen de poesía Nené Losada Rico ganar en la modalidad de castellano. Siempre es agradable que te hagan saber que lo que escribes interesa.
Mi enhorabuena a Sofía Castañón, que ha ganado en la modalidad de asturiano, con su poemario "Tiempu de render"
Se puede saber algo más aquí y aquí.
Hay en esta buena noticia un cierto vacío: me hubiese gustado recibir el premio de manos de la propia Nené Losada, pero ya no puede ser, he llegado tarde.
Muchas gracias a la Asociación de Mujeres Valdés Siglo XXI.
El viernes que viene estoy de fiesta.

cosas de niños

2009-10-25T16:20:00.006+01:00

He descubierto este enlace donde aparece el cuento que había hecho con mis alumnos el curso pasado (Jugando con la luna), lo enviamos al concurso escolar "Cuentos y leyendas para el desarrollo de situaciones de aprendizaje" y fue uno de los ganadores. Se puede ver más del cuento calcando sobre la imagen que aparece en la página web del certamen.

No somos de película

2009-10-21T21:17:00.001+02:00

Somos el desencuentro,
el paisaje de fondo
de una historia que nunca hacemos nuestra.
Somos las tomas falsas en el cine,
espectadores siempre de ese sueño
que nos esquiva el lunes
nos regatea el martes
nos llena de cosquillas el resto de semana,
pero se desvanece.
Somos ganas y miedos,
y somos decepciones.

Pero seguimos vivos.
auténticos y vivos,
vulgares pero vivos,
y a veces –ciertas veces-
paramos un segundo
y nos reconocemos.

EM

Roger Wolf

2009-10-17T13:33:00.006+02:00

Ayer, en el Aula de las metáforas de Grao (lo siento, pero me cuesta poner "Grado") nos leyó sus textos Roger Wolf, algunos de ellos inéditos. Transcribiré aquí uno de ellos.
Me parece que dedicar un espacio significativo y permanente a la poesía es un gran acierto por parte del ayuntamiento moscón. Por supuesto también de su director Leopoldo Sanchez Torre, de Fernando Beltrán y el resto de los poetas que de una u otra manera han apoyado esta iniciativa. ¡Ojalá cunda el ejemplo!

(siento no tener una foto del acto, pero ésta es la única que pude encontrar navegando por internet)

VIDAS IMAGINARIAS

Una chica sola, a lo lejos,
en la calle. Sé que es guapa;
mi olfato visual es infalible.
Podría coger los prismáticos
y mirarla más de cerca.
Pero no estoy para actividades
hitchcockianas esta tarde.
Al margen de que solas no están nunca.
No hay chicas guapas solas.
Eso sólo pasa en las películas.
De hecho, si esto fuera una película, yo bajaría,
seguiría a esa chica, la abordaría,
y muy pronto habría florecido entre nosotros
un bello romance, o por lo menos
una excitante historia de cama
(que es al fin y al cabo lo que importa).
Pero eso son películas. Todo mentira.
Como esta inútil vida imaginaria
de quien se dedica a mirar por las ventanas.

Róger Wolfe (inédito)

también de "Pretérito imperfecto"

2009-09-25T19:48:00.001+02:00

V

Ella conocía otros aromas,
mundanos e imperfectos,
pero amarraba
con un lazo de piel junto a su cara
el de unas manos sólo,
mudas de voz,
políglotas de tacto,
vacías de inútiles palabras

EM

El elogio que no elogia, pero conmueve

2009-09-05T08:50:00.006+02:00

Ésta es una parte del diario del proxeneta que el escritor Luis Miguel Rabanal humaniza (y poetiza, lo que puede parecer el más difícil todavía) en su libro Elogio del proxeneta, publicado por Ediciones Escalera:

"La hora más ridícula y aburrida, las cinco de la tarde. nada, ningún ruido con que celebrar el tedio, ninguna de las pequeñas porque duermen hoy en sus domicilios, sin que les sirva de precedente bobo, las profusiones de carmín y mal esperma. Nada tiene prisa, ni el Tissot se atreve a adelantar su malgastado tiempo. Todo aquí, en mi memoria, y he de sonsacarme proezas extraviadas, o no, agruparlas en hileras curvilíneas de palabras, encontrar en ellas otra edad y gritar en casa, solo, a solas con mi traje de faena y, si cabe, llorar inmensamente, como Betty sabe hacerlo. Se me ocurre pensar en Goyo, aquel amigo que nunca más volví a ver apoltronado en los pupitres de la escuela. Puedo fácilmente imaginármelo, subido a algún tejado porque, seguro, un día u otro se arrojará a la calle. Él era así, burro y tenaz y decidido, y nos proponía en broma que habría que dar un escarmiento a las mujeres de la localidad para luego poder emborracharse. Era pura dialéctica. Le llamábamos Goyo el Mantecas, por sus masturbaciones magistrales, por su habilidad en el manejo de la cacharra a doble mano. A veces le teníamos envidia: tanto no aguantábamos. Era un niño triste…"

Para saber algo más:
La crónica de León
La voz de Avilés

Ilustración que Mik Baro hace para de uno de los personajes de Luis Miguel Rabanal, se pueden ver más en su blog

más "Pretérito imperfecto"

2009-08-30T10:41:00.002+02:00

II

Ella traía ausencia en las entrañas,
habitaba el silencio,
transportaba,
dormida entre sus brazos,
la llave de los sueños.
Olía a amaneceres
y arrullaba,
con los labios de hielo,
las soledades tibias que morían
siempre en algún invierno.

No podía llorar:
las mariposas
con alas de ilusión
si se humedecen
nunca emprenden el vuelo.

III

Ella era inocente,
estaba destinada a descubrir misterios,
a sumergirse en aire,
a respirar palabras,
a bucear abismos-sensaciones.

Nunca buscaba nada,
el sol se detenía a contemplarla.
Y era otoño de nuevo.

No sabía los nombres de las cosas,
pero sólo su voz,
interna y muda,
podía sin errores ni artificios
atreverse a nombrarlas.

EM

(faltan los versos que se intercalan entre los poemas, pero no acaba de gustarme verlo todo seguido, prefiero que aparezcan en una hoja ellos solos, maniática que es una)

Pretérito Imperfecto

2009-08-27T10:03:00.003+02:00

El trabajo que presenté a las Justas Poéticas y que el Ayuntamiento de Dueñas publicó junto con el de los otros cuatro finalistas y el premio Comarca del Cerrato, lleva por título Pretérito imperfecto (nada original, ya lo sé). Son una serie de poemas enlazados por unos versos que forman un poema final.
Éste es el primero de ellos:

I

Ella no lo sabía
pero el viento
iba a dejarla sola y descuidada,
arrancándole a fuerza de susurros
los sueños y las ganas.

Ella no lo sabía todavía,
pero la brisa tibia
iba a dejar su piel abandonada,
desnudo su cabello
y para siempre
asolada y vacía
la palabra.

EM

He querido poner en este trabajo a todas aquella mujeres que conozco, que sueño, que imagino, todas esas mujeres que somos cada una de nosotras, todas ellas están en lo que escribo. Son mujeres porque yo lo soy, pero su pasado y su presente imperfectos nos son comunes a todos: hombres y mujeres.

XLIII Justas Poéticas ciudad de Dueñas

2009-08-26T10:18:00.004+02:00

Cada año desde hace cuarenta y tres, el quince de agosto, en Dueñas (Palencia) se celebran unas Justas nada violentas. Hace muchos años que suelo estar por allí en esas fechas pero nunca me había propuesto participar, este año lo he hecho y tengo que decir que me lo he pasado muy bien compartiendo poesía y música coral en una iglesia abarrotada de público, público que lleva sustentando un certamen poético al menos cuarenta y tres años ¡Enhorabuena a todos ellos!.
Bajo estas lineas dejo una foto del acto, gentileza de Santiago Redondo Vega, tomada por Mª Jesús Vielva

En primera fila, por la izquierda los finalistas: Restituto Núñez Cobos, Esperanza Medina, Ana Garrido Padilla, Feliciano Ramos Navarro y Santiago Redondo Vega, el alcalde, Miguel Ángel Blanco Pastor y la Botijera Mayor de Dueñas.
En la segunda fila, de negro, Carmen Quintanilla Buey, ganadora del Premio Comarcal Poesía del Cerrato, rodeada por los miembros del jurado.

La clasificación final fue la siguiente:

1º.- Ana Garrido Padilla, Aún tiembla la esperanza.
2º.- Esperanza Medina Martínez, Pretérito imperfecto
3º.- Santiago Redondo Vega, Boceto para un poema triste.
4º.- Feliciano Ramos Navarro,Fue la razón de ser y... fue el caballo.
5º.- Restituto Núñez Cobos, El marfil de las estrellas
Premio Comarcal Poesía del Cerrato: Carmen Quintanilla, Tres pausas en el recuerdo.

También pudimos disfrutar de la actuación de la coral CASTILLA VIEJA. Una tarde agradable, sin duda, de la que se hicieron eco algunos diarios, aunque no todo lo fielmente que cabría desear.

Diario palentino
El Norte de Castilla

Hebe Solves

2009-08-14T13:15:00.000+02:00

UNA MÁS, UNA MISMA
(2006)

-Vos, mamá ¿por qué no trabajás
de vendedora de café?
-No, yo a la cancha no voy
detrás de una moneda
que desprenda el estadio
al ritmo de los goles.
No soy mesera, cafetera, moza
ni bajo la cortina metálica del bar
para beber el resto de las copas
a solas. Soy un ama de casa.
una más, una misma.

Pude haber sido una poeta
profesional/confesional/neo-barroca/
experimental/existencial/neo-romántica/social
suicida/iluminada/conceptual/espiritual.
Y preferí ser una más,
oscura, pensando cosas
mientras se quema la comida.

Surcos/arrugas producidas
por maquilladoras sutiles
me atacan
y soy siempre la misma, una más.
Digo que es el mapa de mi piel,
la memoria del mundo
que tuve y que no tuve.
Pero… ¿qué pasa conmigo?
_
Pude ser la mujer de un líder,
la pareja periodística
del noticiero de tv o de radio
(“A ver… ¿qué temperatura tenemos hoy?”).
Pude ser la compañera
de un revolucionario,
la esposa de un médico exitoso,
la novia del masajista
o la alumna dilecta de un políglota.
Pero soy una más, una misma.

Soy una más, y a veces, una misma.
Olvido la cartera en el rellano
de la escalera, pierdo el tren,
bajo del colectivo
quizá en otra parada.
Cuento y recuento las bolsas de basura
en la calle, para ser una más
y camino en zig zag.

Olvido
los nombres de la gente,
sin llegar a loca/monja/puta/mendiga:
la que duerme en una cama de cartón
no soy su misma, no. La nombro
solamente.

Pero desato una granada
de recuerdos cuando me piden
documentos.
Mi identidad se fuga en los caminos
de las que fui y siguen siendo
sin mí.

Soy una más, soy una misma.
Me entrego a la memoria de los otros
y al olvido.
Hijos, amantes, nietas, nietos y maridos:
como todas las mujeres –mis amigas-
soy “el amor que mueve el mundo”
de pañales, alcanfor, serrallos,
perfumes, pan y vino.

Soy una más, soy una misma.
Igual pero distinta,
la escultora que clava
espátulas de luz
para tajear la sombra.
(Me exalto, me defiendo, soy la otra, ¿me reivindico?)
Sí. Soy una cada vez, una vez más.
Soy una misma.

Hebe Solves (1935-2009)

Fernando Pessoa

2009-08-10T12:31:00.003+02:00

¿Cómo resistirse a la tentación de esa silla vacía?

"AUTOPSICOGRAFIA" (1932)

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração.

Fernando Pessoa

El sentido del Universo

2009-07-14T12:13:00.002+02:00

(Galatea de las esferas, de Salvador Dalí)

EL SENTIDO DEL UNIVERSO

Para que puedas verme y encontrarme
existen los planetas
(ambos tenemos pies sobre la Tierra).

Para que la fragancia de tus manos,
generosas, recorra las distancias
existe el viento
(tu perfume está en mi y yo lo bebo)

Para que esta sed que alimentamos
se libere y nos llame sumergiéndonos
existen los océanos
(nada tan fusionado como el agua,
ni tan vivo, ni tan lleno de encuentros)

EM

José Luis Argüelles

2009-07-09T18:58:00.002+02:00

(foto de Héctor F. Ardura)

EN EL FRÍO

Abro un camino entre la nieve,
en medio de la noche.
Mis manos buscan en el frío
raíces y tubérculos,
tal vez semillas.
Trabajan silenciosas
sólo para encontrarte

José Luis Argüelles, de Pasaje

2009-06-18T22:06:00.000+02:00

SOLEDAD

Era una multitud dañina
de uno sólo,
preguntándose siempre,
dudando a cada paso
si posar el talón, la puntera o el vértice
del alma.

Negando a cada paso
la sonrisa,
desordenando el llanto,
desdoblando el deseo
de serse de quererse y de encontrarse,
desmembrando la prisa
en gotas de reposo malogrado.
Doliéndose y mintiendo su abandono.

Era una multitud de muchas voces
y un solo nombre,
vulgar, corriente, desarmado y pobre.

EM

Presentación del nuevo libro de L. M. Rabanal

2009-06-11T19:32:00.005+02:00

Maña viernes, 12 de junio, a las 20.00 horas, se presentará en el Palacio de Valdecarzana (Avilés) el libro de Luis Miguel Rabanal, Elogio del proxeneta. Intervendrán: Fernando del Busto (periodista), Leopoldo Sanchez Torre (profesor de la Universidad de Oviedo) y M. J. Romero (escritora).

Reencuentro

2009-06-02T11:44:00.003+02:00

ME REENCUENTRO

Dejaste que cayera de tus manos,

rodó hasta el mar,

el viento la deshizo,

las olas se encargaron de esparcirla,

la amasó la resaca. Y el olvido.

Conformó la marea sus palabras.

Hoy renovada al fin vuelve conmigo.

Vanessa Gutierrez

2009-05-29T17:17:00.003+02:00

Eclipse de girasol, Paul Nash

EDAES

Cuando yera una guah.a
tenía mieu a les solombres de los árboles:
víales tan grandes
que creyía que me tragaben.

Depués,
entamó a atérrame la inmensa escuridá:
diba pela neñez
marchando a tientes
y tarreciendo cayer.

Na mocedá
amedrentábenme los silencios
y tolo que desconocía:
asina que trataba siempre de saber más.

Agora,
un poco menos xoven,
yá sólo me dan mieu les palabres.

Vanessa Gutierrez

a modo de regalo

2009-05-28T20:55:00.003+02:00

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca

no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas

entonces
no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

2009-05-19T09:48:00.000+02:00

DERROTA

Se acabó el caminar buscando nombres debajo de los versos,
que la vida se ríe de nosotros cuando hablamos de hacernos inmortales.

Si es que no estoy, lo siento, para más defunciones.
La próxima la mía.
Y que se deje el viento
de esparcir este polen de abandono
que nos hace soñar que siempre queda
la palabra en la herida.

No seguiremos más que como polvo.

Y es que cuando uno muere nada lleva,
tampoco poesía.

EM

Mario Benedetti

2009-05-18T17:01:00.003+02:00

"Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos."

M. Benedetti

Así descubrí yo a Mario Benedetti en mi adolescencia de compromiso social. No puedo dejar de sonreir cada vez que releo sus poemas al recordar aquella vitalidad rebelde con que yo los leía una y otra vez, aunque hoy lo que me haga recordarlo sea que haya muerto. Es lo que tiene la poesía...

Georges Seurat

2009-05-16T16:34:00.001+02:00

CIRCO

Saltimbanquis del ruido,
acróbatas dorados de impaciencia,
equilibristas del sueño imposible,
vendedores de feria,
contorsionistas de las ilusiones,
de los sueños borrados con la espera.
Son los pocos deseos
que a pesar de los años aún me quedan.

¡Vengan todos al circo!
Pasen todos y vean
lo triste que se queda hoy en la pista
la bailarina coja
de promesas.

EM

Idea Vilariño

2009-05-10T10:34:00.004+02:00

Sí. Hay una mujer que ya no está.
Sí. Hay unos poemas que estarán siempre.

Sí. Hay una mujer que a veces abre un piano
o se abraza a un violín melancólicamente
o que dibuja cardos o que tiene unas manos
pálidas y sufridas
que escriben al crepúsculo frases incoherentes
que peinan cada noche sus cabellos de bronce
y bañan cada día sin luz su cuerpo vano.
Ella habla con las gentes, ella ríe, hasta come
y también tiene un nombre que tal vez es un eco
pero nadie la paga su precio sobrehumano
cuando tiende a los hombres sus ofertas de fuego.
Ella misma se acepta con su forma y su vida
como un hecho sencillo, concreto, definido
y los hombres la buscan, la hieren o la olvidan,
sin verla, sin saberla,
aunque a veces la amaron hombres de ojos sombríos.
Sí. Existe una mujer, un nombre, una manera
de vestir, de andar o de ordenar los versos,
una cosa que piensa en frías noches en vela
que si fuera un par de ojos
y no toda esa luna que devuelve el espejo…

Idea Vilariño (6 de enero de 1942)

Inútil decir más.
Nombrar alcanza.

Idea Vilariño (de su libro NO)

2009-05-07T21:37:00.001+02:00

POETA

Era una mano de hombre.
Con sus dedos,
su palma,
sus líneas de la vida.
-Todo fuerza-

Era mano de niño,
con su impulso,
su ingenio,
su peonza y su prisa.
-Todo vida-

Y es el calor del hombro y el consuelo,
y el sillón que te espera con la estufa
encendida. Y el chocolate tibio
que arrincona el invierno.
Es la voz
que llama sin hablar a tu sonrisa,
que escribe tu pasado y tu futuro
aún sin conocerlo.

Sus poemas me crecen sin quererlo.

Es una mano amiga.

EM